– У тебя телефон его остался? – Мурка почти всерьез размышляла о том, где взять снега, чтоб слепить Ваську. А сердце она б ему свое отдала… – Как его зовут?
– Зовут… Странно так, по-северному: «Ангакок». Но приятель его говорит, не имя это, а должность, типа «шаман». Мол, настоящее имя шамана никто знать не должен.
Янка пристально, без улыбки, смотрела, смотрела на Мурку – и поежилась:
– А может, ты тоже – правда шаманка, как этот тип сказал? Я слышала. Знаешь, иногда у тебя взгляд бывает как у него, у этого, Анга… Как? Ну, у шамана. Насквозь. Будто все секреты видишь. Только у него глаза черные, холодные, как камешки, а у тебя – серебряные, как ртуть…
2
Все экзамены по специальности Мурка сдала на максимум баллов. Да еще и Янкин научный руководитель был в приемной комиссии, и Янка показала ему на телефоне несколько Муркиных работ – дядечка сперва не поверил: «Это точно абитуриентка рисовала?», а потом попросил скинуть ему и сам еще переслал кому-то. В итоге на следующих двух экзаменах за спиной у рисующей Мурки то и дело останавливались преподаватели, собирались, перешептывались; а препод с подготовительных, слегка сияя, время от времени приносил Мурке горячий чай в картонном стаканчике – и кстати: хоть и лето, а в Академии было холодно, промозгло, и Мурка грела пальцы об стаканчик. Голову гипсовую надо было рисовать девять часов, а натюрморт – все двенадцать. Она, конечно, управилась быстрее, но все равно под вечер голова кружилась, перед глазами мельтешили черные точки, а Васька ныл, мол, сколько можно, уже все «ок», сопел и становился практически видимым.
А еще к ней оба раза, и на рисунок, и на живопись, приходил под ноги тот здоровенный серый кот, толстый и красивый, взглядывал непроницаемо, укладывался под мольбертом и громко мурчал, мурчал, пока не засыпал. Просыпался и опять мурчал. Это наглое мурлыканье замечательно успокаивало нервы. Экзаменаторша, расхаживавшая по аудитории, сказала, что кота зовут Бонза, что он живет в Академии… Кажется, всегда. Мурка скормила коту колбасу со своих бутербродов, но вот погладить… Так и не решилась: все казалось, тянет от него плесенью.
Когда вечером, сдав работу, шла по пустым коридорам Академии сквозь эхо издалека доносившихся молодых и нервных голосов, сквозь пыльно-золотые завесы врезавшихся внутрь коридоров закатных лучей, сквозь невидимое присутствие всех абитуриентов Академии от начала ее времен – все казалось, что, стоит заглянуть вон в ту аудиторию, или свернуть вот в тот узкий проход, или подняться по витой чугунной лесенке, встретишься с кем-то важным, нужным – и давным-давно умершим… Ваське тишина и сумрак Академии тоже не нравились: «Пойдем домой!» Куда «домой», родной мой маленький бегемот? Нету у нас дома своего никакого, бездомные мы. Митя, благородный енотик, приютил, потому что сам добрый, а она со своими неприличными картинками – это какой-никакой, а бизнес; Швед и Янка приютили – тоже добрые, да и Мурка со своей странной внешностью сколько Шведу пользы приносит… Где же взять настоящий дом? Где? Ничего. Будет и дом. Настоящий, свой. Обязательно.