– Погоди! Да, погоди ты! – Илюша, заткнув уши, морщился, как от боли. – Что это тебя прорвало, а? Что это ты так разошелся? – Он подозрительно посмотрел на патрона.
Тот не отвечал, сосредоточенное колдуя над клавишами. Глаза его были закрыта, и только губы страстно шептали что-то в такт неровно бьющейся музыке.
В дверь снова постучали и, не услышав ответа, вошли – это был Петрович.
– Что это у вас тут, продолжение концерта?
– Тише, тише ты! Не видишь, что ли, творческий процесс! – Илюша вытолкал охранника обратно в коридор и на цыпочках вышел вслед за ним сам, прикрыв за собой дверь.
– А! Так у него что, пошло?
– Не то слово! Полилось, как из крана! Одна за другой, одна за другой… О! Опять новая! И тоже классная… Ла-ла-ла Раскаленная лава волос… это он нам сейчас целый альбом насочиняет!
– Ну, дела… И что это с ним случилось? Полгода ничего, и тут вдруг столько разом! Да, вот эта действительно ничего… Как это он там поет? На-на-на… Пряный запах обманчивой любви… Что это он все о любви? По Вике, что ли, соскучился?
– Какая тебе разница, Петрович! Главное, на ближайшие полгода мы работой обеспечены!
А Жека, словно сросшись с синтезатором, едва успевал записывать льющиеся прямо из сердца звуки. Только так он хоть чуть-чуть мог заглушить непонятную боль и тоску, охватившую его, едва он понял, что больше никогда, никогда в жизни не увидит девчонку с «раскаленной лавой волос» и «глазами-вулканами».