— Вот так. А теперь посмотри наверх, — он указал на небо, и от этого его плечо задело мое. – Лондон – один из самых загрязненных городов в мире, но посмотри на это. Орион. А там? Юпитер.
— Не вижу.
— Знаю, — прошептал он. – Потому что твои глаза все еще внутри, смотрят из окна. Вытаскивай их сюда, где темно. Тут кусты закрывают свет отеля, фонарей… даже «Лондонского глаза».
От Сэма исходило тепло и надежность, и невозможно было думать о чем-то, помимо него. Такая близость мне напомнила детские ощущения, когда круизный лайнер входил в бухту в Сан-Диего. Тогда мне казалось ненормальным то, как большой корабль мог вообще так легко передвигаться.
— Что ты читаешь? – спросил он, указав на позабытую мной книгу, оставленную на траве.
— О, это… просто биография, — я накрыла книгу рукой, притворившись, что стряхиваю пыль, но на самом деле я прятала обложку.
— Да? Чья?
— Риты Хейворс? – я не знала, почему ответила вопросительно. Сэм не казался мне тем, кто осудил бы мой выбор книги или одержимость всем, что было связано с Голливудом, но биография была такой яркой, что я невольно ощущала свое излишнее любопытство.
И даже немного лицемерие, если честно.
Рита Хейворс была не так интересна для Сэма, поэтому он сменил тему.
— Твоя бабушка – нечто.
Я удивленно повернула голову и посмотрела на него, но, встретившись с Сэмом взглядами, я поняла, как близко мы были, и отвернулась.
— Ага. Она немного, кхм, напряжена, когда мы далеко от дома.
Он не ответил, и мне захотелось заступиться за бабушку.
— Я о том, что обычно она не такая.
— Правда? – спросил он разочарованно, и я ощущала на себе его взгляд. Так близко. Я никогда не была так близко к мужчине, который определенно был заинтересован мной, как женщиной. Мой бывший парень Джесс казался нескладным подростком, даже когда обнимал меня, даже когда его губы прижимались к моей шее и опускались ниже. – Она мне нравится такой, — проговорил он, и я, покраснев, вернула внимание к разговору.
— Сварливой?
— Нет. Честной. Она знает, что хочет, да?
Я рассмеялась.
— Это точно. И она не боится об этом сказать.
— Напоминает Роберту, — он притих, улыбаясь небу.
— Роберту?
— Мою бабушку.
Я глянула на отель.
— Жену Лютера?
— Ага.
— Она с вами?
Он хмыкнул, что звучало, как «нет».
— На ферме. Она не путешествует.
— Никогда?
— Ну, да, — он пожал плечами.
— Моя мама такая же, — слова вырвались раньше, чем я осознала это, и вспышка паники ожила под ребрами.
— Да?
Я хмыкнула, и он снова посмотрел в небо.
— Да, думаю, у Роберты в Вермонте есть все необходимое, — сказал он.
Я попыталась повернуть разговор на безопасную тему.