— Че… Чего?! — потерянно спросил Глок, став бледнее чистейшего мела.
— Сорок одна секунда, — невозмутимо ответил Читер.
За его спиной при этом аппетитно захрустели воздушной кукурузой, а кто-то из быстро соображающих зрителей озвучил очевидный совет:
— Да вали уже придурок! Время идёт!
Несмотря на то, что Читер даже не прикасался к оружию, Глок не стал пытаться играть в "самый быстрый револьвер на Диком Западе". Однажды он уже это пробовал и видимо не забыл, что реальность очень сильно отличалась от его безбожно преувеличенной истории.
Обернувшись, он помчался через расходящуюся толпу. Вырвался на простор и направился в сторону выезда, двигаясь непредсказуемыми зигзагами. И скорость его впечатляла.
Один из зрителей покачал головой:
— Человек умеет яйца беречь. Он ведь так до ворот добежать успеет. А это далеко, не попасть, если все сорок пять ждать.
Другой зритель азартно предложил:
— Ставлю полста на то, что попадёт!
— А я на сотню забиваюсь! — поддакнул другой.
— Да хрен вам обоим. Я что, совсем дебил, чтобы против Читера забиваться?
— Тогда чего говорил, что не попадёт?! Блин, мужики, полторы ставлю! Давайте, смелее, забиваемся!
В толпе и правда пошло торопливое движение на почве тотализатора. И, судя по тому, что слышал Читер, коэффициенты были сильно в его пользу.
Похоже, среди собравшихся зрителей у него сложилась определённая репутация.
Глок и правда двигался быстро. Он не просто успел домчаться до ворот, он даже выскочил за них, пробежав ещё с десяток шагов.
А затем Читер вскинул тяжеленную винтовку к плечу и, не тратя ни мгновения на прицеливание, потянул за спуск.
Отдачей толкнуло знатно. Будь он не прокачанным игроком, могло свалить, а так лишь слегка пошатнуло. Закон сохранения импульса на Континенте работал не всегда и не для всех.
Как и многое другое.
Тут же перекинув винтовку на плечо, Читер обернулся к владельцу палатки, вытаращившегося на него так, как глубоко верующие люди на чудотворные иконы не смотрят:
— А кроме поп-корна есть что-нибудь? Мы с моим другом хотели бы перекусить.
— Всё будет, — коротко ответил мужчина, метнувшись внутрь.
Читер последовал следом, под гул толпы, из которого выделялся один голос: истерически-визгливый, перекрывающий все прочие, будто визг бензопилы.
— Он не целился! Он вообще не целился! Он реально Читер! Не целился! Вы это видели?! Я видел! И куда сказал, туда и попал!..
Читер, если честно, не был уверен, что попал именно туда, куда говорил. Но какая сейчас разница? Калибр пули и её тип — страшное сочетание. Глока чуть ли не пополам разорвало. Поди пойми с такого расстояния, куда именно она прилетела.