Снова ощутимо пахнуло ароматом эпохи. Уж слишком быстро… чего я здесь делаю? Чего-то всего «миняажтрясёт»…
* * *
Скрип ступеней под ногами развернувшихся товарищей (которые неизвестно какие мне тамбовские волки…) дал понять, что сейчас эти двое обратят свои подозрительные взоры на меня. И, как пить дать, докопаются. Чего мне, такому приметному, здесь надо.
Сапоги, галифе, э-э тужурки(?), сбруя в стиле «заря эпохи бдсм» – куда им до «космонавтов» из 2018:-) и фуражки в руках. Два ментовских рыла, явно старше званием и мордой лица, чем молокосос на входе.
Обнаружив меня, сидящего на дышащем на ладан под моим весом стульчаке, всего обложенного скарбом – сверхценным, не воспроизводимым и вообще ультра-уникальным для данного времени оборудованием они тормознулись на пару мгновений.
Сюр и всё такое. Не бывает здесь таких людей, не бывает!
Усиленно прикидываюсь шлангом. Но полагаю, что выходит у меня совсем неубедительно. Угадал. Что неубедительно и даже за местного никак не сойти.
* * *
После осознания сладкой ментовской парочкой факта, что за редкий шмель залетел в их привычный мирок, состоялся совершенно глупый, в общем-то, разговор. Но это если смотреть со стороны. С моей стороны, так было, совсем не смешно.
— К кому, гражданин? — рьяно стартовал один из двух, без сомнения, оценив мой, нестандартный для модельного сезона-1940 прикид, своим оловянно-служебным взглядом. После которого я, должен был, несомненно, проникнуться. Заговорил со мной тот «клеврет режима», который был потолще, постарше и очевидно, выше. Но не по росту, а по служебной лестнице. Ну, я так предполагал.
Здесь я сыграл. Видимо удачно. По крайней мере, пару секунд «на потянуть время», чтобы сообразить, что отвечать, я выиграл, поднимаясь после их вопроса.
Ну неудобно же, развалившись, разговаривать со старшими. Да ещё и находящимся «при исполнении»:-)
Товарищам, как и водиле и молокососу, пришлось взирать на меня снизу вверх. Не могу сказать, что на уровне пупка сопели:-) но им явно не понравилось. Не переигрывая, я дал им секунду насладиться чувством и честно ответил, переведя стрелки:
— Товарищ водитель, Пётр Васильевич, привёз. Пошёл наверх, на второй этаж, доложиться. К кому – не знаю. Сказал – «к Михалычу»…
Ничего толком им не сказал, и вроде честно всё ответил.
Пока они, видимо, врубались, что спрашивать, о каком водителе речь, кто имеется в виду «под Михалычем», прошла ещё пара секунд.
Положение спас водитель, чуть ли не кубарем слетевший со второго этажа и позвавший меня:
— Никита! К Михалычу!
Я двинул наверх, резонно предположив, что «Михалыч» и есть главный в РОВД, раз от сладкой парочки в мой адрес не последовало немедленного требования или окрика.