В этот момент я почувствовал, как уже в мой висок упирается холодный металл. Грон развернулся на помощь своему партнеру по игре.
- Может быть, это уже тебе стоит опустить пушку и отвалить подальше? - издевательски спросил Мак. - Хотя можешь и свечку подержать. Уверен, тебе понравится то, что я буду с этой мелочью делать. Штраф за жульничество в игре - две тысячи. Девочка на ночь стоит двести. Сам посчитай, сколько она будет отрабатывать. А еще добавь моральный ущерб, да и вообще...
Грон только хмыкнул у меня над ухом, давя стволом в висок. Я стиснул зубы. Не хотелось бы вот так тупо потерять весь набранный с последнего уровня опыт.
- Бросай пушку, - пробасил бородач. - Пристрелю.
Я глубоко вдохнул. Ситуация сложилась патовая, и выходов я видел только два.
Но умение Фелиции Тренч впутываться в разные ситуации, судя по всему, уступало только ее же навыку из них выкручиваться. Как обычно, все решило одно движение одного человека...
Выстрел прогремел из ниоткуда. Я даже не заметил, когда Фелли успела вытащить револьвер; полусклоненная поза над столом мешала разглядеть, что она делала под ним. Грон завалился назад с дыркой во лбу. Палец зажал спусковой крючок, и револьвер одну за другой выплюнул все шесть пуль в потолок.
Посыпалась пыль, загрохотали опрокидываемые стулья, завизжали дамы. Я на секунду опешил, и Мак воспользовался моей оплошностью - отпрыгнул назад, потянулся к своей кобуре. Но мешкал я меньше секунды, а ему, чтобы достать оружие, нужно было как минимум полторы.
Полутора секунд я ему не дал.
Вы наносите Кривому Маку 49 урона! Вы наносите Кривому Маку 78 урона - критическое попадание!
Кривой Мак погибает.
Опустив дымящийся ствол, я огляделся. Часть гостей салуна ретировалась, вторая часть похваталась за стволы; кто-то перевернул стол и укрылся за ним, как будто толстое дерево могло спасти от тяжелой пули. Бармен выхватил дробовик и наставил на меня.
- Ты придурок, - сказала Фелиция, медленно выпрямляясь.
Я даже не стал отвечать, потому что мое внимание было занято мелькнувшим в момент убийства Кривого Мака системным сообщением.
Ваша репутация с Поселенцами снижена до -20/100.
- Эй, шулера, бросайте оружие! - раздалось от дверей. - И без глупостей, а то я вас нафарширую быстрее, чем пикнуть успеете!
- Ну вот. По твоей милости и меня в картежники записали, - проворчал я, медленно оборачиваясь к двери, но все еще не выпуская из рук револьвера.
Там стояли четверо. Говорил старший, а выглядели они как братья - одинаковые клетчатые рубашки, безрукавки и широкополые шляпы. Но вот оловянных звезд я не заметил. Зато вот приписка к имени меня заинтересовала куда больше: