- ...Кейран, Фелиция, где вы?! Дайте больше ДПС! Мы почти завалили одну ногу! Вылезайте и сражайтесь, вашу мать, а то мы тут точно останемся все до единого! - голос Пугала в рейдовом канале совсем не похож на спокойного и собранного лидера; Пугало нервничает. По его вине пятнадцать человек уже лишились всех достижений в игре.
Надеюсь, что не жизни в придачу.
- Это конец, Пугало, - спокойно ответила ему Фелиция прежде, чем я успел среагировать. - Нужно отступать. Мы ничего здесь не добьемся без целой армии с тяжелым вооружением и техникой.
- Я знаю, что мы можем победить. Поэтому или вы сражаетесь, или нихрена в итоге не получите. Правый фланг! Марго, осторожнее! Скарлетт, где моя огневая поддержка?!...
Фелиция повернулась ко мне. На лице у ее аватары была написана только бесконечная усталость. На самом деле ничего такого там не было, но игра теней в периодически прорывающихся от входа сполохах пламени и мое собственное воображение дорисовывают нужные детали. У меня не осталось ни раздражения, ни ревности. В конце концов, Лихой Дэн сейчас где-то там, за стенами, пытался не умереть и получить свой шанс на вожделенный лут.
Я долго смотрел на нее в ответ, не зная, что сказать.
- Мне страшно, Кей, - тихо призналась она, когда пауза стала невыносимой. - Мы не так много потеряем, если тут погибнем, но... мне кажется, что умрет какая-то часть меня. Что я никогда уже не смогу создать Фелицию такой же, как она была. Как будто если я сделаю нового персонажа, это будет уже не она, а какая-то копия, вырезанная из картона, как муляжи в кинотеатрах.
- Мне всегда было интересно, где заканчиваются наши персонажи и начинаемся мы сами, - хмыкнул я в ответ, выпуская еще один клуб дыма в потолок. - Где мы настоящие, а где - наши аватары? Какие из этих мыслей наши, а какие - нет?
Меня потянуло на какие-то странные размышления. Вся эта история с экспедицией в место смерти, Кланы, странная магия. События в реальном (реальном ли?) мире, напоминающие игру. Все эти способности по управлению техникой, всплывающие подсказки над оборудованием, пепельная равнина с горящими символами. Огнеписец. Ашанавар Кесс.
Письмо Влады.
Все это, словно гигантская карусель, вертелось в мозгу. Где-то снаружи бушевала схватка, умирали (пусть и не взаправду, пожалуй) мои соратники и знакомые. Это проходило словно бы мимо, не задевало моего сознания и души. Не имело значения.
Мой взгляд блуждал по темным углам пещеры. Навыка Ночного зрения не хватало на полную картину, но кое-какие детали выхватить удавалось. Сталагмиты между входом и тем закутком, где мы с Фелицией приткнулись, когда нас отшвырнуло взрывом от основной группы. Полусгоревший остов фургона прямо у входа. Валуны, какие-то склизкие на вид грибы, мох, темные провалы в стенах...