– Ай, блин! Твою мать!.. Извините, Соломон Львович, вспылил! Но когда вы, наконец, начнете пользоваться нормальным лазерным сканером?!
– И думать забудьте, молодой человек! Только портняжный метр, только мел, только...
– ... только хардкор! Бли-ин! Больно же!
– Какой вы неженка, Александр Федорович! Подумаешь, уколол слегка! Зато вы посмотрите, какой это будет костюм! Конфетка, не костюм! Уж поверьте старому еврею на слово!
Угу, блин! На слово. Старому еврею. Очень смешно. Но в мастерстве ему не откажешь, родной дядюшка тому ходячий пример – Герман Романович признавал исключительно костюмы работы престарелого мастера. Впрочем, лично мою участь этот факт никоим образом не облегчал.
– Да сколько уже можно! Бли-и-и-ин!..
– Извольте втянуть пузо, молодой человек! – остался непреклонен Соломон Львович. – И не надо на меня так жалостливо смотреть! Только портняжный метр! А все эти новомодные штучки оставьте безруким неучам, что исключительно по недосмотру Всевышнего смеют называть себя портными!
– Где вы у меня пузо нашли?!
– Таки вы сейчас будете убеждать меня, что обладаете фигурой Аполлона? И стойте смирно, молодой человек!
Да твою же! И чего он там так возится?! Секундное же дело! Вот, пожалуйста – ткнул в иконку, голопроектор лучом пробежался, и готово – 3Д-модель меня, любимого, в полный рост и при параде. Н-да. Не Аполлон, прав тут Соломон Львович. А вот насчет пуза явно приплел для красного словца. Среднестатистический парень двадцати лет от роду: средний вес, средний рост, среднее телосложение, сред... а вот тут фигушки – как говорит Степаныч, ума палата. До того умный, что аж очки нацепил. Тоже, кстати, больше дань уважения корням, нежели реальная необходимость. Принято так в аристократической среде – если есть выбор между современным средством и чем-то старинным, желательно хотя бы с тысячелетней историей, предпочтение однозначно отдается второму. Что еще сказать? Запечатленным образом я остался доволен – как говорится, за что боролись, на то и напоролись. Выглядел я форменным ботаником – худощавым, слегка обросшим и с утра нечесаным. Плюс позавчерашняя щетина. Ладно хоть русая, равно как и шевелюра, а то бы вообще беда. Добавить сюда растянутый свитер с оленями (точно не скажу, но это вроде бы мифические существа с материнской планеты человечества), заношенные до дыр на коленях джинсы и потрепанные кеды – вот и готов фанат науки. Ах, да, легкую безуминку во взгляде забыл упомянуть.
И вот это вот все дядюшка своим произволом собирался запихнуть в шерстяной костюм – темно-серый, в мелкую полоску. Со всеми сопутствующими аксессуарами, как-то: сорочка с запонками, галстук и выпендрежные оксфорды. И ничего не сделаешь – традиция! Помноженная на самое настоящее идолопоклонничество – другого слова для слепого копирования стиля Протектората Бритт я просто не сумел подобрать. Джентльмен должен. Точка. И не важно, что я вовсе не Джон Смит или какой-нибудь Роберт Монтгомери, а всего лишь Александр Завьялов.