— Командующий пошел… Ох, и попотеет же наш Борис свет Михайлович…
— Почему? Разве он провинился в чем-нибудь?
— Не успел, — Григорий Никанорович поправил очки, сползшие на нос. — А мог провиниться. Там, во льдах. Когда мы тральщики чуть не бросили на произвол судьбы…
«Да откуда ты знаешь?!» — чуть не вырвалось у Маркевича, но сказать ничего не успел: старший механик повернулся, пошел прочь. Однако решив, как видно, до конца высказать свою мысль, оглянулся через плечо и посмотрел на Алексея такими же, как недавно у штурмана Лагутина, укоряющими глазами:
— Вахтенному журналу, Алексей Александрович, на любом корабле одно, строго определенное место предназначено: в штурманской рубке. И уж ежели брал ты его, так и назад положить обязан был, понял? Вот так-то…
Кивнул напоследок будто точку поставил, и ушел. А Маркевич оторопело смотрел ему вслед: и это знает! Неужели Семен рассказал? И дернула же меня нелегкая не пойти к нему сразу, не посоветоваться. Выходит, будто я заодно с Борисом Михайловичем…
Наблюдая за тем, как идет перегрузка угля на ледокол, Алексей мысленно ругал себя за излишнюю щепетильность. Ну конечно же, Григорий Никанорович прав, нельзя было оставлять журнал в каюте капитана, нельзя было допускать, чтобы он внес эту ложную запись. Вызвали бы на бюро ячейки, взгрели как следует, и, глядишь, ему жена пользу пошло бы: не финти, не выкручивайся. Дело наше с чистой душой надо выполнять, на лжи и обмане не уедешь…
— С легким паром, Алеша! — подошел к нему Закимовский, весь черный от угольной пыли. — Кто это тебя так распарил? Не стармех ли?
— А поди ты! — отмахнулся Маркевич, чувствуя, что краснеет еще больше. — Хочешь сделать, как лучше…
— А ты не хоти, ты делай, как лучше, — сверкнул Золотце в улыбке белыми зубами. — За что хоть попало?
— За дурость мою, вот за что, — Алексей вздохнул. — Так и надо, впредь умнее буду.
— О, дело! — Егор Матвеевич захохотал, будто обрадовался признанию штурмана. — Поумнеть никогда не мешает. А Никанор кому хочешь мозги сумеет вправить… Закурить не дашь?
— Не дам. Нету!
— И не надо, обойдусь, — Закимовский понизил голос, заговорил спокойнее, без смеха: — Что я хочу спросить у тебя, Алеша: как думаешь, куда эти корабли направляются? И миноносцы, и лидер. Не к нам на запад? Не на фронт?
— А если и на фронт, тебе-то не все равно?
— Нет, не все равно, — золотце сожалеющее почмокал губами. — Сбросить бы мне годков пятнадцать — двадцать, разве я молотил бы на нашей посудине в такое время? Дудки! Вон на том миноносце мое место, а не здесь. Чтоб не подальше от фронта, а в самое пекло!