Верить в то, что ты Избранный, в пятнадцать лет нормально. В двадцать — глупо. В двадцать пять смешно. В тридцать в таком лучше не признаваться. Даже себе. И не надо кивать на Нео. Одно дело, когда тебе неделю показывают чудеса, включая самое главное — веру в тебя, тридцатилетнего лузера, офисный планктон, другое — когда ничего не предвещает. Ни красные, ни синие, ни зеленые таблетки не выкидывают из реальности. Кролики не смотрят на часы, а тупо жуют сено в аквариумах зоомагазина. Агенты Смиты и Элронды не спешат являться в душный офис, а верит в тебя только мама и то, похоже, только на словах. В последнее время. Потому, что тебе почти тридцать, а у тебя ни семьи, ни детей, ни карьеры. И даже непонятым гением не притвориться, потому что все способности чуть выше среднего. И часики тик-так. Потому что ты женщина.
Только все равно: когда я еду с работы в метро и поезд вылетает из тоннеля на улицу, когда от ночного воздуха захватывает дух, а глухая темнота перегона сменяется тысячеглазым черным небом — вдруг кажется, что сейчас со мной заговорит тот мужчина у противоположных дверей, чьи длинные светлые волосы взвинтил сквозняк, а острые черные глаза сияют даже в оконном отражении. Он позовет в страну фей. Или в Лабиринт. Или на худой конец окажется наследником какой-нибудь европейской династии, влюбившимся в меня, случайно зайдя в русский сектор Фейсбука.
Господи! Ну хоть сумасшедшим! Пусть расскажет, что он инопланетянин и попросит сотню на новый топливный тросик. Только дай мне, Господи, сегодня немного веры в сказку, потому что я уже в отчаянии, Господи, и я не хочу верить только в реальность!
Поезд остановился на станции и из открытых дверей повеяло такой волшебной весенней ночью, что я не выдержала и в последнюю секунду выскочила из закрывающихся дверей. Пусть не моя остановка, но еще секунда в душном поезде — и я сойду с ума от тоски по чуду. Сегодня чудом назначена весенняя ночь.
Состав отъехал и я заметила, что светловолосый незнакомец тоже вышел на этой станции. Отлично, можно еще немного помечтать.
Интересно, как должно обратиться ко мне сверхъестественное существо, чтобы я, мечтательная идиотка, но коренная москвичка, ему поверила? Сектанты, коммивояжеры и пикаперы настолько истощили залежи моей природной наивности, испробовали столько способов подергать за хвостик доверие, что я вряд ли поверю даже второму пришествию Христа. Как бы он его ни оформил, начиная от скромной проповеди, заканчивая феерическим шоу со спецэффектами.
Просто так подойти и сказать «Привет, я светлый маг… эээ… скажем, Полуэкт» — а чем докажешь.
