28:45.
Замечаю впереди ещё один затор. Сука! Притормаживаю. Авария или светофор. Нет, светофоров тут не должно быть. Авария. В кювете какой-то металлолом, на обочине — фура. Куча машин ДПС и скорой, поток медленно и аккуратно проезжает по разбросанным по всему полотну обломкам. Я замечаю боковую дорогу и ухожу на неё. По обе стороны раскинулись поля, прекрасный обзор.
Красный появляется, когда я проезжаю мимо припаркованного на обочине трактора. Выскакивает прямо из-за огромного колеса. Тракторист блаженно курит, расстегнув рубашку. Монстр бежит за мной. Я не могу гнать, как на трассе. Дорога в кочках и колдобинах. Чем дальше, тем хуже. Неужели я сам себя загнал в ловушку?
Мне приходится ещё раз свернуть. Дорога в какую-то деревеньку, зато покрытие качественнее. Я быстро отрываюсь от Красного. До деревни 3 километра. В крайнем случае, развернусь и буду так ездить туда-сюда, пока не закончится время.
Мечтам не суждено сбыться, когда на подъезде к деревне появляется человек с ружьём. Эта скотина целится в меня! Я уже собираюсь пустить «Кавасаки» в скольжение, чтобы иметь хотя бы малейший шанс укрыться от пули, но вижу, как человек нетерпеливо машет мне рукой, мол, проезжай и не тупи.
Мне становится ясно, что целится он не в меня. Я проскакиваю мимо и останавливаюсь перед огромными воротами, преграждающими путь в деревню. Никогда таких прежде не видел. Оборачиваюсь — мужик продолжает держать горизонт под прицелом. Ворота с грохотом приоткрываются на ширину человеческого тела и замирают. Более очевидного приглашения не стоит и ждать. Я бросаю мотоцикл, протискиваюсь внутрь и оказываюсь в окружении сельчан. Очень странных сельчан.
Мужчины и женщины, в основном среднего возраста, в каких-то театральных костюмах. На женщинах — платья-луковицы, на мужчинах — пёстрые туники, красные кальсоны и сюрреалистичные туфли с длиннющими носами. А-ля средние века. Никаких лаптей и косынок. Они стоят, точно манекены, и смотрят в мою сторону. Ворота шумно закрываются. Что за чертовщина? Только сейчас обращаю внимание, что таймер тоже застыл на одной зеркальной отметке:
22:55.
— Замри, парень! — слышу я крик.
Оборачиваюсь и вижу человека в башне, пристроенной к воротам. Часовой.
— Не двигайся! — повторяет он.
Я подчиняюсь. Даже задерживаю дыхание на первое время. Таймер удивительным образом оживает и продолжает обратный отсчёт. Почти двадцать три минуты я стою и разглядываю лица странных людей. Нет, они не куклы и не статуи. У ближайшей женщины я замечаю дыхание. А ещё они моргают.
00:00