Они на болевой шок рассчитывают наверное. А может просто по дури бабахнули, но до чего ж удачно получилось.
Грёбаный стрелою, ах, как хочется вернуться и свернуть головёнку снайперу аки курёнку! Но повскакивала вся чекистская шатия, матерь божья, их только в поле зрения человек двадцать. Стволы у всех, даже у девах, а я ведь с одной рукой остался и из подручных предметов только складничок во внутреннем кармане. Ладно, складешком я кишки то и выпушу гадам!
Тьма! Боль. Тьма и боль. Неужели обездвижить, отключить удалось киборга коварным вражинам Лубянским, может тли со снотворным или ещё что? Нет, похоже ухожу, похоже «купол храма» разрывной тлей снесли.
Всё, отперделся попаданец, бездарно поигрался в сверхчеловека, истории вершителя и подставился по глупому, как лошара распоследний. Как стыдно то, господи, такие возможности и так бездарно просрать. Интересно, просто умру или вернусь в «шкуру-флешку» SD-248068-NV где меня прежестоко начнёт пытать Великий Разум, отыгрываясь за четыре года подчинения его малой толики простому земному человеку? А может и не было никакого попаданства, весёлого пофигистического «отпуска 1965-1969»? Может просто бред такой качественный после девятой по счёту перепрошивки сознания космического шахтёра? Больше чем меня из космошахтёров Скайнет вряд ли кого «перепрошивал», а с девятого раза и пошло всё наперекосяк, как у кошки у которой только девять жизней.
Стоп, какая кошка, какие девять жизней, я же не валяюсь на лужайке парка с простреленной башкой, не лежу в «саркофаге». Нет, я как и после той «неудачной» перепрошивки нахожусь в строго вертикальном положении, проще говоря, раскачиваюсь и дрыгаюсь в петле. Дежа-вю какое-то.
Чёрт, неужели по второму кругу всё закрутилось, неужели я опять очутился в шкуре нефартового бухгалтера Вити Протасова из брянской деревушки Поветкине? Неужели начинается новый «день сурка» продолжительностью в четыре года?
И я снова, как когда-то тянусь, тянусь, тянусь непослушными, не моими, чужими, большим и указательным пальцами левой рулей к верёвке, впившейся в шею, а правой перехватываюсь выше и «на соплях», на «жажде жизни» подтягиваю труп донора повыше. Парой секунд позже валюсь на дощатый пол, выблевав попутно содержимое желудка. Где я? Что со мной?
То, что не Витя Протасов - уяснил едва глянув в крутленькое «дамское» зеркальце. «Донор» - хмурый мужик лет тридцати, носатый и усатый. И, по правде говоря - уссатый, обмочился в петле то ли я, то ли «предшественник». Обычное дело, для повесившихся. Но почему перепрошивка «вселяет» именно в висельников, а не, скажем, в утопленников? Тьфу, какая херня в голову лезет, надо поскорее определиться где я и кто я в данной реальности. Тем более уже проходил нечто подобное. О! Заработало «Слияние и Контроль», излечивая и желудок и шею. Борозда странгуляционная исчезает стремительно, тошнота прошла, а это что? Предсмертная записка предшественника? Она самая.