...На исходе ночи туман поредел. Белесые космы еще цеплялись за маковки сосен, клубились в низинах и перелесках, стлались над Бугом, вытягиваясь в длинные простыни, но небо местами открылось, в разрывы проглядывала луна, мигали бледные звезды, и еле заметно, подсвеченный из глубины, на востоке серел краешек неба.
Очередное утро близилось.
- Опять потянули пустышку, - с досадой буркнул Калашников. - Опять ночку здесь коротать.
- Наше дело телячье. - Минахмедов сладко зевнул. - Не пойдет, его дело. Другой будет. Третий будет. Целая сотня будет. Я правильно говорю, Семен?
Семен поднял к нему удивленный взгляд и тоже зевнул.
- С чего ты такой разговорчивый стал? - Он с деланным недоверием посмотрел на солдата. - Ты часом не того?
- Какой того?
- Дрыхал, наверно, теперь проснулся и балабонишь, как пустая бочка.
- Зачем бочка? - обиделся Минахмедов и стал шарить в кармане, - видно, хотел найти курево.
Хлопцев клонило в сон. Тишина убаюкивала, было слышно монотонное журчание воды у подмытого берега, иногда на той стороне взлаивал пес.
- Поспать бы минуток шестьсот, - промолвил Калашников и тут же поправился: - Поначалу бы баньку, попариться, с пивком, чайку крепенького с огурчиком, чтоб прошибло потом. Папаша мой завсегда так парился.
- За потом дело не станет. Прозеваем связника - шибанут, ажно дух захватит. Перестал бы трепаться, парень. - Семен сказал это полусерьезно, полушутя. - Толкни его, - показал рукой на дремавшего Минахмедова. - Силен дрыхнуть!
Калашников, однако, тянул свое:
- Не, брат, устал я от всего: от войны, от границы, от таких ночек. Скорее бы кончилось. Я бы тогда не шестьсот минут, неделю бы дрых без просыпу.
Семен отмахнулся от разговора, толкнул Минахмедова.
- Кончай ночевать.
Минахмедов испуганно дернулся:
- Правая сторона пошел, да? - Он отвечал за охрану правого сектора. Где пошел?.. Когда пошел?.. Зачем одманишь, Семен?
Хлопцы даже не улыбнулись, самим спать хотелось до чертиков, надоело разговаривать шепотом, плести всякие были и небылицы, мечтать о послевоенной жизни в гражданке. Неугомонный Калашников замурлыкал популярную песенку о Ване, который понапрасну ходит и ножки бьет, Минахмедов позевывал, Пустельников разминал пальцами набрякшие веки.
- Собачий сын! - сказал Минахмедов.
- Кто? - уточнил Калашников.
Не было нужды пояснять, в чей адрес ругательство - о чем бы ни говорили, неизменно возвращались к распроклятому связнику, по милости которого маются трое суток в секрете, на сухом пайке, на сырой осенней земле, и, по-видимому, на этом не завершатся их бдения.