«И муз полёт линейкой поверял».
Художник узрел «музу в полете» — огрёб кайф ложкой. А мне ещё… угол тангажа мерить. У музы.
Всю свою жизнь я держал себя на лезвии, чтобы не сорваться ни в чисто «зануды ботанические», ни в «мотыльки порхающие». Поэтому и занервничал так при… несанкционированном медикаментозном вмешательстве.
Вот, вспомнил о князьях и пошла логика: доли в прибыли, участие в стартовых инвестициях, обеспечение процесса производства и доставки… И сразу понятно — подняться не дадут. Ни на чём. Вообще. Никакая серьёзная коммерческая деятельность национального, здесь — удельного, масштаба не возможна без «а нас рать» за спиной.
Должно быть. Как боеголовки за спиной российских углеводородов.
Долька княжеская будет — всё. Кроме, в лучшем случае, «чтоб с голоду не сдох». В худшем — «спи спокойно, дорогой товарищ».
Это я уже проходил. В собственном реале. И тут тоже это умеют, не таких обламывали. Поганкин уж насколько крепко сидел… А Немецко-Испанский дом Фуггеров? Им даже Эльдорадо отдали. Не сказочное — реальное. И всё равно…
А этого беднягу, шотландца Ло? Какое дело поднял! Кредит, ценные бумаги, векселя… Нормальный фондовый рынок. В самом начале ещё 18 века! А потом является брат короля: «А выпиши-ка мне, братец, вексель на миллион». И — «писец». Всё — «медным тазом». Паника, дефолт… Беднягу в тюрьму. Не на нары даже — на солому. До скоропостижной и давно ожидаемой…
Франция вся — в… «А вы Францию ректально не принимали? — То-то я смотрю…».
По Парижу люди вешались, травились. Как у нас пенсионеры после дефолта. А вот брата короля…
«Пожурили молодого генерала. И сказали,
Что теперь он перед родиной в долгу».
Мда, коммерция — дело тонкое. Даже в моё время без лома — можно не соваться. Лучше — с «Булавой».
А уж в здешнем феодально-сословно-патриархально-деревенском обществе… Не дадут.
Тараканы начали проявлять активность. Забегали по стенам, по половичку на полу. Собрались в колонну и отправились за печку. Вот загнать бы их всех под шкаф и ножки отпилить.
Не получится. Шкафов-то нет. Одни сундуки типа ларь. Лет за 200 до «нынче» богатые люди в них спали. В ящиках. Поскольку терема их топились «по-чёрному».
Утром встаёшь, а тебе негритянка какая-то:
— Здравствуй, дядя Том.
А ты её по уху:
— Ты что, жена, родного мужа не узнала, негра захотелось?
Хорошо насекомые маршируют. Чувствуется выучка, уверенность в себе, в своём светлом тараканьем будущем.
«На пыльных тропинках далёких планет
Останутся наши следы».
И по этим, оставшимся от нас, следам, будут маршировать тараканы.
* * *