Дэну… как он просил себя называть, было в общем-то уже всё равно. Он горел жаждой мести, а делиться кровью, уходил выпив специальный отвар, из-за которого он не чувствовал ни боли ни дискомфорта. А сам алтарь, над которым шаман предварительно провёл особый ритуал под конец которого как учил зеленомордый старик, ещё и испражнился по маленькому, более не тянул из парня сиу, а уж как восстановить человеку кровь, молодой шаман знал ещё по своему старому миру.
Наконец-то кукла появилась. Именно кукла, а вовсе не живое существо, что было прекрасно заметно, хоть в вечерней полутьме сельвы это и был просто силуэт, смазанный кустами, росшими вокруг протоптанной ею тропинки. Пётр даже было забеспокоился, уж не почувствовала предательница эльфа его ловушек, но вдруг она сорвалась места и почти тут же влетела в одну из них.
Дура, просто не учуяла своей жертвы мёртвому богу, которой сегодня в разрушенном храме действительно не было, а потому и среагировала так, позволив поймать себя. Впрочем, это было ещё только начало.
Так и не поняв, что, собственно, её задержало, эльфа ворвалась в руины, и не найдя там свою жертву, принялась бегать вокруг, собирая на себя всё больше и больше ловушек душ. И вот наконец, Пётр, спрыгнув со своей ветки, вылетел прямо перед ней и вновь превратившись в человека с презрением взглянул прямиком в грубо вырезанное из деревянного полена вроде бы как женское лицо.
Ден, был не великим мастером резьбы по дереву и лепке в глине. Точнее, он был даже не криворуким дилетантом, а просто неумехой, который тем не мнее смог в какой-то мере сотворить чудо пользуясь знаниями приобретёнными у наднебесников. Вот только теперь, это чудо необходимо было убить, и если страшная рожа эльфы с карикатурными ослиными ушами торчащими в разные сторону и вызывало желание посмеяться, то технический гений «Донателло», вкупе с умениями переданными наднебесниками смогли создать чуть ли не идеальную духовную марионетку. Но вот лицо и вообще голова…
Пётр, вспоминая как Ден гордился этим шедевром мог только покачать головой. Ибо не досталось несчастному хакеру ни капли от таланта итальянского скульптора эпохи возрождения, чьим именем он просил себя называть.
— Кто ты? — выплюнула из пухлых скорее даже орчьих, нежели африканских губ марионетка, мелодичным девичьим голосом. — И где мой друг?!
— Я? Я тот, кто отправит тебя, к духам предков женщина, — спокойно произнёс Пётр, глядя на грубо вырезанное в дереве пустое лицо бывшей эльфы и стараясь не коситься на крадущуюся по кустам тёмную тень. — А про твоего «друга» я ничего не знаю. Мы, настоящие люди, не приносим в жертву кому бы то ни было своих друзей.