— я на видео виновато улыбнулся, — И как бы я ни хотел сказать, что незаслуженно, но увы…»
Я снова покосился на Усатого одним глазом. По спине прошел холодок. Всё это походило на какой-то глупый розыгрыш. Может, я и правда мертв, а всё это просто бред моего умирающего мозга?
Четыре плюс четыре.
Нет, слишком просто.
«— Мы совершили много ошибок, много отвратительных ошибок… — прошлый я прикусил нижнюю губу и медленно закивал, — Извини. Я совершил, — я наигранно улыбнулся, — Исправлять их придется тебе, советую не тянуть с этим. У меня же не вышло. И первая из ошибок — Усатый хер…»
Стоп. Мой палец заставляет видео стать на паузу. Машина вновь ускоряется — Усатый уже не смотрит на меня, он смотрит на дорогу, и я вижу набухшую жилку у него на виске.
— Притормози, — хрипло кидаю я ему. Разумеется, он игнорирует мои слова, продолжая гнать вперёд. Ну, точно — все разговоры были попыткой протянуть время, рассеять моё внимание до того момента, как мы приедем.
Куда?
Моя рука — быстро, почти моментально — несётся к открытому бардачку. Снять пистолет с предохранителя. Взять цель на мушку.
— Я сказал притормозить, — выдыхаю я. — И ты понял меня.
Тот глядел прямо на меня… но ничего не сказал. Машина всё так же мчалась вперёд.
Раздается протяжной звук гудка, свет фар прямо в лобовое стекло — это на пару секунд отвлекает нас обоих. Кажется, Усатый не заметил, как от волнения выехал на встречку. Свет заливает весь салон, мимолетного взгляда хватает, чтобы понять — на нас мчится огромная фура.
Времени нет.
Вторая рука мечется к рулю. Резко выворачивает его. Скрип колес, машина резко уходит влево — на обочину.
Удар. Подушки. Темнота.
Кажется, она проходит быстро — к моей удаче. Темнота отступает. Я вижу тонкую металлическую балку из ближайшего забора. Она пробила и лобовое, и подушку безопасности.
Ещё две секунды — и я не только вижу эту балку, но ещё и ощущаю. Она пробила также и моё право плечо. Чёрная кровь медленно вытекает наружу, и боль внутри меня разгорается — спокойно, цепко и кошмарно. Это… это действительно больно.
И это не просто боль в конечности — сколь угодно сильная. То ли по привкусу чёрной крови во рту, то ли по каким-то внутренним ощущениям я понимаю: пробито лёгкое, балка прошла наискосок. Возможно, лёгкое пробила не она сама, а осколки рёбер… мне всё равно. Слишком больно.
Повернув голову налево, я вижу, что Усатому повезло больше. Его подушка цела, разве что чуть-чуть придавила его. Матерясь тихим шёпотом, он пытается выбраться через дверь.
Куда, сука. Стоять. Бросив пистолет, я хватаюсь за балку — и вырываю её из своего плеча. С мясом, в буквальном смысле слова. Пара секунд оглушительной боли — а затем я шатаюсь влево и хватаю Усатого за ногу. Потеряв равновесие, тот падает; теперь его передняя половина тела — снаружи, а задняя ещё в машине. На то, чтобы встать, ему потребуется время, которого у него нет.