— Здравствуйте! — вежливо здороваюсь с женщинами.
— Максим, это ведь вашу песню сегодня Алла будет исполнять? — полувопросительно, полуутверждающе заявляет «львица». — Она мне так нравится!.. Песня, я имею в виду. Хотя и Аллочка тоже прекрасная певица. Ой, мы не представились! Марина Витальевна, и а это моя подруга Александра Павловна. Между прочим — дочь знаменитого поэта Александра Блока.
— Мариш, ну не надо…
— Ну а что, пусть люди знают!
— А почему же отчество Павловна? — спросил я, подозревая, что меня пытаются неумело развести.
— Ой, там такой детектив… Своей матерью Саша всегда считала Марию Сергеевну Сакович, которая была главным врачом при только что созданном в Петрограде БДТ — тогда его называли Больдрамт. Там она часто встречалась с Блоком…
— Марина!
— Ладно, ладно, Саша, не буду. Но твоя история достойна журнала, поверь мне, не знаю, почему ты постоянно от всех скрываешь такую биографию… Извините, пойдём мы свои места занимать, а то через десять минут начало.
И нам пора. На входе в зал неожиданно встречаем Стефановича.
— Вы-то мне и нужны, — говорит он. — После концерта не убегайте, у нас тут кое-какое мероприятие намечается. Встретимся у выхода, я к вам подойду.
Интересно, что это ещё за мероприятие? Ладно, война покажет.
— Кстати, твоя песня, — это уже мне, — под номером 36, сразу после выступления Кикабидзе.
— А покажут когда? — встревает мама.
— 1 января, не забудьте включить телевизор, — улыбается Александр Борисович.
М-да, долго ждать. Ну да всё равно до конца сидеть придётся. Мы с моими женщинами разделяемся, им на двенадцатый ряд, а мне на третий. На самом деле он четвёртый, только укороченный первый ряд, находящийся в паре метров от второго, называется нулевым. Нахожу своё семнадцатое место, крайнее в ряду, по правую руку от меня сидит моложавый мужчина с весьма характерной причёской, и лицо мне его кажется знакомым. Не успеваю я опуститься в очень уж низкое кресло, как он вдруг улыбается мне, я тут же интуитивно протягиваю руку, и тот с готовностью жмёт мою ладонь:
— Максим, — представляюсь я.
— Максим Варченко? — уточняет мужчина. — Очень приятно, а я Владимир Мигуля. Наконец-то увидел вас, что называется, вживую. Всё не мог представить, как это в нашей композиторской среде завёлся столь юный талант. Вам же шестнадцать. Если не ошибаюсь? А так я бы уже лет восемнадцать дал, вон плечи какие.
— Это всё занятия спортом, — смущённо улыбаюсь я.
— Вы ведь боксом, кажется, увлекаетесь?
— Есть такое.
— Я читал, на чемпионате в Греции какой-то скандал даже случился…