Алёша шагнул вплотную к вагону, привстал на цыпочки и приложил на секунду ладонь к стеклу. Она вспомнила, как спросила его вчера, когда А и В сидели на траве, за Исаакием, с видом на Медный всадник:
– Хотел бы ты другой какой-нибудь судьбы?
– Нет, – быстро отозвался он. – То есть да, но… Дело ведь в том, что я и выбирал её, эту самую какую-то другую, каждый раз, в любой точке разветвления, разве нет? То есть я уже выбрал, получается, не кто-то за меня; вся судьба – сумма моих выборов. Ошибался ли я? Да, сейчас знаю, что ошибался. Но, в общем-то… прожил и прожил. Бывали судьбы и хуже, бывали и лучше – моя, наверное, где-то посередине. А иногда мне вообще кажется, что всё просто приснилось кому-то, может, тебе, не знаю. А потом этот кто-то – не ты ли? – просыпается, выходит на берег из ночного моря, и…
– И что?
– И ничего не остаётся. Во сне и в море нет следов.
Вера хотела что-то сказать ему, пусть Алексей не услышит через стекло, но хотя бы прочитает по губам, всё равно она должна была сказать ему, когда поезд чуть дрогнул всем своим стальным вытянутым туловищем, дёрнулся, тронулся, отходя от платформы в близкое уже завтра, лежащее за короткой летней ночью, через которую – с полутысячей снов своих пассажиров – предстояло ему плыть ковчегом дальнего следования, окружённым со всех сторон пылающею бездной.
Ужасно болело всё, что, в принципе, может болеть. Спина, голова, глаза, живот, задница – всё.
Метро ещё работало, но на пересадку я бы вряд ли успел. Через приложение вызвал такси. Поезд остановился. Я с колоссальным наслаждением разогнулся, вышел из вагона, зашагал по перрону, потом чуть-чуть пробежал… А у такси снова чуть приуныл: сидеть я уже не мог, но выбора не оставалось. Сел, хотя лучше всего было бы лечь – но придётся потерпеть. Опять терпеть…
Я вспомнил, что мой неблизкий, но давний приятель, в середине девяностых уехавший в Европу, живёт в одном городе, а работает в другом, причём настолько в другом, что ездит на работу каждый день на скоростном поезде полтора часа. Что делать, повторял он, рассказывая, оскал капитализма! После любопытного, но невыносимо утомительного вояжа в Смоленск я понял, каково ему приходится. Каждый день.
Рыжая чертовка и смоленская хромоножка поведали мне много интересного, подчас взаимоисключающего. Поверил ли я им? Разумеется, нет. Ни в коем случае. Ни одной из. Я им не верю хотя бы в том, что они не знают, где Алёша, и какие беды с ним приключились. Допустить это могу, но не более чем одну из версий. Может, Вера знает, а Лена нет. Или наоборот.