О боже, только не это…
На его голове гордо возвышается пучок волос, борода, вьющаяся после нескольких дней завязывания в косы, распущена, на обнаженной груди болтается ожерелье из камней с дырками и рыболовных крючков.
Э-ммм…
– Встаем и сияем! – злорадствует он.
Я хочу сказать, чтобы он отваливал и что я сейчас бы предпочла пропитать себя кофе и надеяться на лучшее, чем вставать и сиять, но обнаруживаю, что мой язык тоже еще не проснулся. Я чувствую себя полностью обезвоженной, осушенной от слез и – возможно – до сих пор пьяной. После нашей обратной поездки по кочкам из Вальгаллы прошло всего лишь три часа, но это не мешает нашему предводителю-садисту мучить нас, издавая душераздирающие звуки.
ПУРУМ-ПУРУМ-ПУРУММММ!
На койке напротив садится Триша с всклокоченными волосами в духе «Восставшего из ада».
– Как вы там? – свешивается с верхней кровати Марго.
По крайней мере она выглядит относительно свежей.
– Я – нормально… Просто сон плохой приснился, – Триша обхватывает голову руками, пытаясь защититься от шума.
– Бедняжка! – озабоченно произносит Марго. – А что приснилось?
– Мы собирались бегать по лесу босиком, не позавтракав, – пожимает плечами Триша.
– Да, не повезло, – усмехается Магнус. – Потому что сегодня ваш Хэллоуин! А теперь поднимайтесь! Шевелитесь! Все вы!
Я выкатываюсь из кровати и пытаюсь встать, пошатываясь, словно страдающий похмельем жеребенок.
– А где Мелисса? – шепчет Триша, оглядываясь по сторонам. – Снова ушла на потрахушки?
– Нет! – раздается ворчание с верхней койки.
Одеяло шевелится, под ним показывается моя сестра.
– Дамы, сегодня заключительный этап вашего испытания викингов. Приготовьтесь к превращению в берсерков! – объявляет Магнус, к которому вернулся неуемный задор.
«Где же эти ягоды, когда они так нужны?» – мрачно думаю я.
Но на раздумья времени нет. Нас выгоняют из дома, когда Инге с детьми только начинают шевелиться, и погружают, словно скот, в семейный трейлер.
Мы трясемся по дороге в лес. Марго перегибается через борт, а потом вытирает рот рукавом.
– Теперь лучше, – говорит она, когда мы смотрим на нее с тревогой.
Триша роется в своих карманах, достает маленький золотистый цилиндр и раскручивает его, обнажая восковый розовый обрубок.
– Ты что, наносишь помаду? – удивляется Мелисса.
– Это не помада, это боевая раскраска, – отвечает Триша, надувая губы и нанося толстый слой. – Чем старше становишься, тем больше ее требуется…
– Викинги! – прерывает ее громкий крик со стороны сиденья водителя. – Побудьте наедине со своими мыслями!
– Своими что? – кричит в ответ Триша.