Я вышел на воздух в совершенно невменяемом состоянии.
Прогулочный двор площадью метров сорок был залит солнцем. В углу у стены цвела форзиция и несколько крокусов. На «F» был такой же двор, только меньше и без форзиции. И солнца я почти не видел. Гулять выводили во второй половине дня, когда оно сюда не попадало, так что там царила вечная тень.
Я прислонился к стене и попытался взять себя в руки. «Это просто двор, просто стена, просто форзиция», — заставлял себя думать я.
Но ничего не помогало, было откровенно хреново. Уж не знаю, какой биохимический процесс эта картинка запускала у меня в голове, но бороться с этим я не мог.
Ожило кольцо.
— Анри, с тобой все в порядке? — спросил Ройтман.
— Все совершенно замечательно, — сказал я.
— Не ври мне, пожалуйста, у тебя адреналин скачет.
— Внутреннее кольцо тоже мониторит гормональный фон?
— Ну, естественно.
— Правда, ничего. Просто, очень похоже на блок «F».
— Понятно. Ты где?
— Гуляю.
— Хорошо. Через полчаса обед, сходи поешь, успокойся немножко, и к двум в своей комнате. Договорились?
— Да, конечно.
Столовая имела вид менее казенный, чем на «F», даже какие-то абстрактные мозаичные панно на стенах, тоже синего оттенка. Зато базовое меню совпадало полностью. Я помнил эти котлеты, макароны, рис. Я помнил их вкус, точнее отсутствие вкуса. Я помнил процесс еды как медицинскую процедуру, не приносящую удовольствия. И так девять с половиной лет.
Интересно, здесь действительно готовят еду по какому-то особому рецепту или все это чистая психология, и если те же котлеты вынести на свободу у них будет вкус?
Я старательно набрал только то, что было за дополнительные деньги, благо с этим проблем не было. В результате мой обед состоял из блинов с провернутым мясом, взбитой сметаны, джема и кофе. Это помогло, но не столь радикально. Комок в горло все равно не лез. Медицинская процедура! Чтобы не умереть с голоду.
В столовой был, кажется, какой-то народ, но я воспринимал его где-то на периферии сознания, как под БП. И был рад, что и ко мне никто не полез общаться.
В два я дисциплинированно сидел на кровати в своей камере и ждал Ройтмана.
— Анри, очень плохо? — с порога спросил он.
— Да, — честно сказал я.
— Ну, ничего. Сейчас посмотрим, возможно, вечером домой поедешь. Я не обнадеживаю, но, по моему опыту, по тому, как ты себя ведешь, как на все реагируешь, процентов восемьдесят ничего делать не надо.
— Домой это в Чистое? — спросил я.
— Ты сегодня новости смотрел?
— Нет. Я как-то даже забыл об этом.
— Тебя Чистое не хочет обратно принимать.
— Ну, я же не виноват! Им об этом сказали?