— Ну это точно не моя душа, можно выходить, я считаю. — Произнес я, в надежде услышать какой-нибудь ответ, но его не последовало. Я так и остался стоять окруженный камнями.
«Делать нечего. Очевидно нужно идти. Выбора у меня даже нет: одна дорога — вверх.» — Подумал я.
Долго подниматься по скользкому дну пещеры, поросшему мхом и лишайником, не пришлось. Несколько раз поскользнувшись, мои ноги все же привели меня в небольшую комнатку, которой заканчивалась пещера. Здесь смердело кровью и испражнениями.
— Что, опять пришел? — Человек, прибитый к стене пещеры смотрел на меня безумными глазами. Он был необычайно худ — как будто на скелет натянули кожу — проглядывались, волосы его взъерошены, все тело покрыто шрамами. Некоторые раны были достаточно глубоки, чтобы из под кожи проглядывались белые ткани костей. Голова пленника была наклонена набок. Кажется у него не было сил приподнять ее.
— Ты всегда приходишь. И ничего не говорите, смотрите. Ну ничего я еще выберусь отсюда, покажу всем… — Голос заключенного то булькал, то хрипел, то он прерывался на едва слышный шепот. — Чувствуешь? Мы чувствуем — цветы. Они дышат. Вы все такие мертвые. Каждый из вас. Я уже это говорил, а ты этого не помнишь. Цветы — вот они. Этот разговор состоялся миллионы раз. Но ты не помнишь. Каждый из вас никак не может запомнить, что здесь пахнет прекрасными розово-красными цветами.
Прибитый каменными кольями заключенный дернулся.
— Что, опять пришел? Ты всегда приходишь. И ничего не говорите, смотрите. Ну ничего я еще выберусь отсюда, покажу всем… — Чувствуешь? Мы чувствуем — цветы. Они дышат. Вы все такие мертвые. Каждый из вас. Я уже это говорил, а ты этого не помнишь. Цветы — вот они. Этот разговор состоялся миллионы раз. Но ты не помнишь. Каждый из вас никак не может запомнить, что здесь пахнет прекрасными розово-красными цветами.
Тварь дернулась.
— Что, опять пришел? Вы всегда приходите и молчите. Говорить что ли не умеете? У вас, наверное рот зашит. Чувствуешь запах? Чувствуешь. Цветы. Они дышат. Вы все такие мертвые. Каждый из вас. Я уже это говорил, а ты этого не помнишь. Цветы — вот они. Этот разговор состоялся миллионы раз. Но ты не помнишь. Каждый из вас никак не может запомнить, что здесь пахнет прекрасными розово-красными цветами.
…
Меня как будто бы захватил поток воспоминаний. Десятки и сотни разговоров, десятки и сотни пещер в которых я поднимаюсь вверх и говорю с «этим». И каждый раз одно и тоже. Интонации, смысл почти ничего не меняется.
— Прекрати, — прошептал я падая на колени и хватаясь руками за голову, которая разбухала от тысячи голосов внутри.