Я устало повернул голову. Напарник магички обнаружился неподалеку, в отличие от нее, он пострадал меньше, мы с ней выступили проводниками для разбушевавшихся стихий, оставив ему роль наблюдателя.
Маг приподнял руку. Тускло сверкнуло. Навстречу мне рванула пелена лилового огня.
Жалкая попытка оставить за собой последнее слово. Предсмертные конвульсии мертвеца, не понимающего, что он уже мертв. Осталось завершить лишь формальности.
Я удивительно легко обратился к стихии и почувствовал, как меня вновь наполняет мощью. Пасс кистью – и воздух густеет, мерцает и обращается в плоское зеркало, висящее как раз на пути ревущего пламени.
Толчок, вибрация расходящейся волны – и чары отлетают обратно к их создателю. Хаосит успевает пригасить отзеркаленное заклятье, но не потушить его полностью.
Крик, больше похожий на злобное рычание. Не от боли, от ярости, что проиграл. Стоя на краю гибели, противник теряет самообладание и позволяет себе выпустить эмоции из-под контроля.
Я иду к нему, под толстыми подошвами армейских ботинок хрустят осколки стекла и пластика. Воздух сухой, чувствует слабый аромат гари, снова становится тепло. Холод отступил вместе с Хаосом. Улица визуально расширилась, стоящие вдоль проезжей части дома исчезли, стали видны соседние дороги, идущие параллельно Седьмой авеню. Где-то в отдалении мелькали неясные тени. Похоже, кому-то из жителей повезло пережить ярость столкнувшихся стихий.
Боевой маг Фостеров лежит на земле, упираясь локтем в бетонные обломки, в его правом боку зияет огромная рана. Не жилец.
Он что-то говорит, и суб-ком послушно переводит английский.
– Тебе все равно не уйти.
Я удивленно приподнимаю правую бровь.
– Ты думаешь, я пришел сюда, чтобы сбежать? – говорю и вижу, как в глазах проигравшего появляется искра понимания.
Пьющий Души начинает вытекать из рукава комбеза, формируясь в клинок. Глаза хаосита вспыхивают. Он узнает оружие. Маг скалится и опять что-то говорит.
– Вам не взять город, ледышка, – доносится из встроенных динамиков суб-кома.
Клинок окончательно принимает форму, белый сплав техно-магического металла отливает едва заметной синевой.
– Достойная смерть – погибнуть в бою, – говорю я.
Хаосит кивает и гордо улыбается, надменное лицо взрослого мужчины как никогда серьезно и сосредоточенно. Он понимает, что я имею в виду.
Взмах. Короткий свист. И по земле катится отрубленная голова. Срез ровный, практически идеальный. Никакой боли, никаких мучений. Быстрая смерть, храбрый враг ее заслужил.
Я неспешно оглянулся, напарница хаосита мертва, половины улицы нет, издали прилетают сирены экстренных служб. То там, то здесь лениво курились дымки непогасших пожаров.