Больше я туда не хожу. Во-первых, жаль. Молодости, работы, друзей. А во-вторых, ноги у меня слабые. Даже по лестнице сама спуститься не могу. В марте мне восемьдесят два года стукнет, а человеку всю жизнь здоровым быть тяжело. Утром встаю, хлебушка отрежу, чаек заварю, сижу и говорю так: “Боже, зачем ты дал мне дожить до таких времен? Почему на нашего голубка Сталина всех собак спускают?”
Но потом думаю: “Вспомни, Таня, сколько Сталин пострадал за людей. За тебя он тоже недоедал, недосыпал. С фашизмом боролся, чтобы ты могла школу закончить”. И тогда я беру в руки медаль с изображением Сталина, которую мне дали, когда я на пенсию вышла. Глажу его, голубка, по усам, и мне чуть-чуть легче.
В музее я работала с 1975 года. Смотрительницей. Следила за порядком и безопасностью экспозиции. Если кто-то пытался прикоснуться к экспонатам, мы должны были ходить и кричать.
Непросто было. Из деревень приезжали старушки и на нашего Сталина набрасывались. Каждую фотографию на выставке целовали как икону в церкви. А этих фотографий больше тысячи! Если целый автобус с бабками приезжал и все хотели к фотографиям приложиться, что мне было делать? Если директор смотрел, я ходила и кричала. А если не смотрел, говорила: “Целуйте-целуйте, бабоньки, дай вам бог здоровья! Только маску не трогайте! Ни в коем случае”. Маска в музее как святыня, ведь это посмертная маска.
Раньше я работала в Национальном музее в Тбилиси, но мой второй муж был из Гори, и мне удалось перевестись сюда. Пришлось нелегко. Музей Сталина не такое место, куда можно прийти с улицы и спросить: “У вас тут работы нет?” Важно, что люди думают. Я была в разводе. Первый муж пил и меня бил – нечего о нем говорить. Я боялась, что из-за развода с работой будут проблемы. К счастью, мне дали очень хорошую рекомендацию из музея в Тбилиси.
Самые элегантные люди со всего света приезжали посмотреть дом Сталина. Со всей России, из Азии, Америки. Журналисты, послы, артисты. А я стояла среди экспонатов, и меня распирало от гордости. Работа была для меня всем. Музей был мне как дом.
Муж этого не понимал. Мне не о чем было с ним разговаривать. Пусть я в музее всего лишь следила за экспозицией, зато книги читала, с новыми людьми знакомилась. А он тоже пил. Пробовал меня бить, но я уже не далась. Позже он заболел, вышел на пенсию. Целыми днями просиживал в квартире или у матери. Назло мне говорил гадости о Сталине.
Когда развалился СССР, он мне язык показал. Злорадствовал. А потом умер.
Жаль, что он не дожил до сегодняшнего дня. Сейчас я бы ему язык показала. Зачем нам этот капитализм, эти американские соки, сыры, шоколад? Даже молока уже не купишь нормального, только в картонной упаковке, как в Америке. Я так думаю: “Боже, забери меня к моему Сталину. Забери меня отсюда, я больше не выдержу”.