По сути, меня тут по-другому и звать нельзя. Я действительно не имею ни земель, ни какой-либо собственности.
— На самом деле, я просто вынужден сделать вам этот подарок, — неожиданно удивляет меня граф.
Смотрю на него с вежливым недоумением.
— Вы — спутница дражайшего сына Сарамнии, данного нам Богами во благо всему живому… оставлять вас во дворце в качестве простой селянки я просто не могу, и вместе с тем вряд ли наш великий дракон согласится с решением выставить вас за его пределы. Так что я повторюсь: я вынужден подарить вам небольшой клочок земли на границе с королевскими землями — во имя дипломатии и в залог дружбы между нашими расами.
— Я — простой человек. Зар — дракон. Так с кем конкретно вы хотите укрепить дружбу? — уточняю ровно.
— Верно о вас говорят: вы умна, — спокойно улыбается граф.
— Тогда я позволю задать себе второй не менее важный вопрос: представительницей какого народа я стану, получив от вас клочок земель вампиров? — внимательно смотрю на него.
— Давно я не встречал таких, как вы, леди, — через небольшую паузу замечает граф, а затем позволяет себе положить руку на мою талию и выводит меня на террасу, — так, может, поделитесь: почему, когда я зашёл к вам днём, вы были погружены в глубокую меланхолию?..
— Меня пытались убить, — решаю быть честной… на половину, — и мне это очень не понравилось, — заглядываю в черные глаза, — не хотите помочь найти преступника?
— Если это скрасит мой досуг, — протягивает граф Дроттер и неожиданно разворачивает меня к себе.
Как мы оказались в тёмном углу, я не смогу объяснить даже под следствием — это просто магия какая-то. И взгляд графа, пристально всматривающегося в моё лицо, я не смогу описать. Потому что даже не знаю, какое слово тут больше подойдёт…
В английском языке есть слово tension.
Вот эта самая напряженность в данный момент повисла между нашими лицами, мешая мне давать адекватную оценку всему происходящему.
— Марьянелла, это ты? — сведя брови, с каким-то странным болезненным ожиданием спрашивает граф.
Марьянелла?..
…
Чего?..
— Простите… — выдавливаю из себя, не очень понимая, что происходит, и почему ко мне обращаются таким образом?
Как я вообще могу быть девушкой, участвовавшей в отборе двадцать пять лет назад?! Ей сейчас должно быть минимум сорок три года! Это если она ещё жива…
Граф вглядывается в мои глаза, продолжая свои попытки обнаружить там нечто, ко мне не относящееся, а я оказываюсь во всё более затруднительном положении. Как мне на это реагировать?..
— Есть вероятность, что мы были раньше знакомы, но я забыла о вас, а вы забыли моё имя? — наконец, не выдержав, произношу сосредоточенно.