– Знаешь, люблю запах напалма поутру, – все так же задумчиво сказал святой отец, – это запах… победы… Да и еретики лучше горят.
Демьян схватил ртом горячий воздух и провалился в темноту. Он летел вниз на спине, махая руками, а из тарахтящих облаков, на которых восседали бородатые пилоты, ему вслед сыпались огненные пули.
* * *
Он проснулся от духоты. Солнце, минуя полуденную точку на небосводе, перекатилось ближе к западу и, нагревая стену его комнаты, медленно клонилось к горизонту. Демьян сел на кровати и потряс «чумной» головой.
– Нет, сон на закате вещь дурная, – пробормотал он.
Он зевнул пару раз. Опустил голову на грудь и сидел так, не шевелясь пару минут.
«Хорошо бы сейчас умыться и зубы почистить, да размяться немного, а то такое ощущение, словно каток по мне прошелся. Можно и чутка, пожрать», – лениво подумал он.
Не меняя положения головы Демьян, скосил глаза. На столе стоял кувшин и глиняная миска. В ней хлеб, хороший ломоть сыра и лук. Отдельно на плоской деревянной тарелке лежала запечённая рыба. Демьян так крепко спал, что даже не слышал, как все это принесли. Его камзол, аккуратно сложенный, лежал на сундуке, а обувь ровно выставлена у левого угла кровати.
«Сервис!»
Он слегка перекусил и выпил немного прохладного вина, разбавленного водой.
– Ну вот, теперь жить можно! Если бы не эта проклятая духота.
Демьян встал и, потягиваясь до хруста в суставах, подошел к окну. Вернее к небольшому оконному проему, закрытому рамой из тонких свинцовых полос и ромбов из мутного, толстого стекла с множеством мельчайших пузырьков. Открыв его, он с удовольствием вдохнул прохладный воздух. Окно выходило во внутренний двор замка – внизу журчал невидимый фонтан, а мимо оконца с криками проносились стрижи, занятые вечерней охотой на мошек и всяких других летающих козявок.
– Ляпота-а-а! – протянул он, довольный тем, что отдохнул и что его миссия так удачно складывается.
Внезапно раздался какой-то шорох, внизу, у фонтана, легкий перебор струн лютни и кто-то тихим приятным женским голосом запел песню.
Слез-а-а…
Ты верная жена,
Ты как всегда одна,
Ты смотришь из окна светом звёзд,
Озарен-а-а,
А там на мостовой,
Стоит, пленен тобой,
От страсти чуть живой,
Рыцарь молодой,
Жарким огнем горят глаза,
Но ты забыть их должна, забыть их должна…
И снова ты одна,
Ты плачешь у окна…
И медленно течет по твоей щеке
– Что за…? – Демьян опустил руки, прервав очередное потягивание и замер.
Остатки сонливости сняло как рукой. Он уже где-то слышал этот грустный и приятный голос. Он запомнил его, потому что невозможно забыть его волнующий тембр, который мгновенно рождал в душе любого мужчины целый букет переживаний и фантазий. Демьян сделал попытку подпрыгнуть, чтобы выглянуть в окно, но толстые стены строения и маленький проем самого окна сделали эту попытку безуспешной. Он быстро метнулся к стулу, приставил его к стене и вскочил на него.