Это крыса, пожирающая свой хвост.
«Какая гадость!»
Значит, всё правда.
Палата погружается в туман, а голова у меня начинает нестерпимо болеть. Я не представляю, что делать. Готова вскочить и бежать, куда глаза глядят. Лишь бы добраться домой, выпить бутылку шипучки и завалиться спать в липком сладком бессмысленном сне. «Нельзя. Надо спасать друзей. Я должна быть сильной». А потому я опять дышу как паровоз, стараясь успокоиться и прочистить мысли.
«Нейт жив. Это ясно. И просто замечательно. Фанбой устраивает неразбериху. Ничего замечательного.
Мне нужно связаться с Фанбоем и сделать так, чтобы он больше ничего не публиковал. Я же Алиса Чайлдс, соавтор “Песни повешенных”, а это что-нибудь да значит. А если для него моё имя – пустой звук, и он не послушается уговоров, тогда я отыщу его и растопчу ему клавиатуру туфельками от Jimmy Choo».
Не теряя времени, я открываю веб-сайт «Фандализм» прямо с телефона. Колючая проволока сегодня кажется даже острее и опаснее, чем вчера. Я торопливо перематываю страницу до последних комментариев. Контактной информации нет. Поиск в социальных сетях тоже не даёт результата.
«Да этот парень – сетевой призрак. Как, интересно, его сайт так раскрутился?
Значит, всё не так просто.
Дышим глубже. Придумываем новый план.
Мне нужен помощник!»
В компьютерах я полный ноль, хоть и провожу всё свободное время перед экраном как приклеенная. Я пишу, но вот отыскать кого надо в сети у меня мозгов точно не хватит.
Ищем чокнутого компьютерщика.
Открыв «Фейсбук», я по цепочке друзей и друзей друзей нахожу идеального ботаника. Этого парня я обещала угостить в баре, а он мне кое-что должен… по старой памяти.
В тот же вечер мы с Дэнни встречаемся в гастропабе. Пожалуй, в костюме Гэндальфа он выглядел постарше. Сейчас передо мной обыкновенный худощавый парень, который встречает меня радостной улыбкой.
Проскользнув на сиденье напротив, я склоняюсь к Дэнни над столом, подставляя щёку для поцелуя. Наверное, я слишком долго общалась с редакторами и другими взрослыми, потому что Дэнни явно не знает, что делать. В конце концов мы неловко сталкиваемся щеками. От Дэнни исходит аромат бумаги и мяты.
Я благодарно улыбаюсь.
– Спасибо, что пришёл.
– Всегда пожалуйста. – Мы умолкаем, не зная, что сказать. – Так как дела у Виолы и Кейти? – наконец спрашивает он.
– Без сознания, но состояние стабильное… что бы ни значила эта тарабарщина.
– Вот и хорошо, – кивает он. – Стабильное состояние – это не кома.
И опять мы молчим. Я собиралась было признаться Дэнни, что без него вчера мне было бы совсем плохо: он буквально спас меня, окружил заботой, не позволил утонуть в горе, удержал будто спасательный круг. Однако найти правильные слова гораздо сложнее, чем казалось, и я просто говорю: