Разрушение Дьявольского Акра (Риггз) - страница 2

Мальчик повторил:

— Но почему монстры хотели причинить тебе боль?

Старик со скрипом отодвигает стул и встает. Он говорит, что хочет мне кое-что показать. Несколько фотографий.

как давно это было

минута, час


Я должен встать, иначе он будет волноваться. Он подумает, что я его разыгрываю, а он не любит фокусов. Однажды, в качестве игры, я спрятался от него в лесу, и когда он не смог найти меня, он так разозлился, что покраснел и кричал плохие слова. Позже он сказал, что это было потому, что он был напуган, но он не сказал мне, что его напугало.

Идет сильный дождь. Этот шторм — злое, живое существо, и он уже прорвал дыру в небе, которая трепещет, как флаг в шторм.

со мной что-то не так

Я приподнимаюсь на локте, но это все, что я могу сделать. Я замечаю странную черную отметину на полу. Выжженная линия, которая тянется вокруг меня, очерчивая контуры моего тела.

Я пытаюсь заставить себя полностью сесть. Темные шары плавают перед глазами.

Затем — гигантский грохот. Все становится ослепительно белым.

так ярко, так близко, так громко

Это было похоже на взрыв, но это не так; это молния, удар снаружи, так близко, что вспышка и раскат грома произошли одновременно.

И вот я сижу прямо, сердце колотится. Я держу дрожащую руку перед глазами.

Рука выглядит странно. Она слишком большая. Пальцы слишком длинные. Между костяшками пальцев растут черные волоски.

Где мальчик, разве я не мальчик? Я не люблю фокусы.

Нежные красные линии опоясывают запястье.

Наручники, прикованные к перилам крыльца во время грозы

Я вижу столешницу, и она пуста.

Кофейной чашки нет. Стаканов нет.

он не вернется

Но потом, как это ни невероятно, он это делает. Он там, снаружи, на опушке леса. Мой дед. Он шел по высокой траве, согнувшись от ветра, его желтый плащ ярко выделялся на фоне темных пальм, а капюшон был низко надвинут, чтобы защитить глаза от жгучего дождя.

что он там делает почему не входит

Он останавливается. Смотрит вниз на что-то в слишком высокой траве.

Я поднимаю руку. Назови его имя.

Его спина выпрямляется, и только тогда я понимаю: я ошибся. Его фигура слишком узкая. Его походка была слишком плавной для старика с артритом бедер.

потому что это не он

Он бежит ко мне, к дому, к порванной и хлопающей ширме.

Не шторм сделал этого,

что за монстры?

сгорбленный и ужасный с гниющей кожей и черными глазами…

Я вскакиваю на ноги, когда он распахивает сетчатую дверь и переступает порог.

— Кто ты? — спрашивает он.

Голос у него ровный, напряженный. Он откидывает капюшон плаща. Он был средних лет, его острый подбородок подчеркнут аккуратной рыжей бородкой, глаза скрыты за солнцезащитными очками.