— Мне надо побеседовать с вами, — сказал Бэньон, снимая шляпу. — Я отниму у вас не больше двух-трех минут.
— О чем?
— О Слиме Лоури. Мне сказали, что он жил у вас.
— Да, но он умер. Вам это известно?
— Известно. Могу я войти на минутку?
На лице женщины отразилось сомнение.
— Входите, — наконец решилась она, приглашая Бэньона пройти через темную прихожую в гостиную, где топилась печь, а на кушетке лежал старик с седыми волосами и пустыми, невидящими глазами. Ноги старика были прикрыты одеялом. Время от времени он слегка покашливал.
Усевшись на стул возле печки, женщина подняла глаза на Бэньона:
— Вы из полиции?
— Нет. Почему Слим поселился у вас?
— Ему здесь нравилось.
— Вы не хотите мне помочь?
— Я уже сказала — ему здесь нравилось. Зачем жить в гостинице, когда рядом такое приятное место. Разве не понятно?
— На прошлой неделе убили мою жену, — сказал Бэньон. — Разорвали на куски бомбой, подложенной в нашу машину. Я пытаюсь выяснить, чья это работа. Вы могли бы мне помочь.
Некоторое время женщина молчала, недоброжелательно поглядывая на шляпу в руке Бэньона.
— Сочувствую вам, мистер, — сказала наконец она смягчившись. — Слим явился к нам потому, что жил здесь раньше. Когда-то этот район населяли белые. Слим вернулся в свой родной дом. Он был болен, сказал, что у него неприятности, поэтому я впустила его. Он был немного не в себе. Несколько раз грозился выгнать нас из дома.
Говорил, что мой старик украл у него этот дом. В общем, молол всякий вздор.
— Кто-нибудь к нему приходил?
Женщина покачала головой:
— Нет, но он всё время твердил, что обязательно придут. Всё объяснял мне, что это не его вина.
— Он звонил кому-нибудь?
— Нет.
— А ему звонили?
— Да, один раз. В ту ночь, когда он умер. Я сказала, что Слим болен и его вот-вот увезут в больницу.
— Вы не знаете, кто звонил?
— Знаю, он назвал себя. Я сказала, что Слим не может подойти. Тогда он начал ругаться. «Передай ему, что звонит Ларри Смит», — сказал он. Я объяснила, что Слим при смерти и его должны увезти в больницу. После этого он бросил трубку… Эй, что с вами? Вам плохо?
— Ларри Смит…
Медленно потирая ладони одна о другую, Бэньон смотрел на женщину невидящим взглядом. Да, в любом, даже самом продуманном плане можно найти ахиллесову пяту.
IX
Ларри Смит стоял на углу Маркет-стрит и Двенадцатой улицы, покуривая сигарету и наслаждаясь шумом, яркими красками и возбужденной субботней толпой. Это был крепко сложенный, модно одетый молодой человек двадцати шести лет с вьющимися темными волосами и красивым, но неприятным лицом.
— Здравствуйте, мистер Смит. Надеюсь, вам пришлось недолго ждать, — сказал подошедший к нему невысокий коренастый мужчина в морском бушлате.