Все три сложили матери когда-то.
Что в мире слаще, чем пчелиный мед?..
Тот хлеб, чем нас вскормила мать родная.
И песнь, что над ребенком мать поет,
С ним остается, сердце согревая.
Пойми, мой сын!.. Я вырос сиротой.
Лицо родное помню еле-еле.
Но не забыть вовеки песни той,
Которую слыхал я в колыбели.
Хрустальный, переливчатый родник
Звучал в ее напеве — просто чудо!
Я все мои стихи отдам за них!..
Да что мои?! Отдам стихи Махмуда!
Собрать бы вместе песни матерей!..
И все решили б, обсудив их строго,
Что теплотой, душевностью своей
Они сравниться с пушкинскими могут...
Так говорил мне мой отец — поэт.
Ушел отец, свершив земное дело.
И мама... И тебя со мною нет.
Со мной лишь песни, что ты в детстве пела...
Я помню, как родник пошел плясать
С кувшином в лад, когда сбивали масло.
И пробуждалась на горах опять
Улыбка та, что за зиму погасла...
Я помню — сито у тебя в руке
Как будто бубен на пиру звенело.
И вот, с постели спрыгнув налегке,
Вокруг тебя пляшу я неумело.
Одно движенье милых этих губ —
И песня все вокруг переиначит,
И даже наш телок, что мал и глуп,
И тот по дворику, шалея, скачет.
Ах, эти песни!.. Я их не верну!
Они в далеком детстве запропали.
Все ж записать попробую одну,
Хоть голос мамин передам едва ли...
Спи, туренок, спи, сынок!
Там, за далью снежных гор,
Жизнь сплела в один клубок
Честь, и славу, и позор.
Но тебя я родила
Для добра, а не для зла.
И не зря тебе дала
Два орлиные крыла.
Спи!.. В горах уже темно.
Там, где тучи видят сны,
Там давным-давно в одно
Правда с ложью сплетены.
Но тебя я родила
На высокие дела
И не зря тебе дала
Сердце гордое орла.
Спи спокойно, мой родной!
Там, за далью синих вод,
Мир тягается с войной.
Кто осилит?.. Чья возьмет?..
Жизнь тебе я, сын, дала
Лишь для мира, не для зла!
Не отдам тебя войне!..
Спи, мой мальчик, в тишине!
...— Да будет мир над цепью гор!
Да не коснется зло родного края! —
Ты заклинала и ткала ковер,
За нитью нить в раздумье выбирая.
В узор вплетались горы и снега,
Крик журавлей и облачные перья,
Цветущие альпийские луга,
Старинные преданья и поверья.
И расцветал ковер — к цветку цветок,—
Как Дагестан родной в разгаре лета.
За нитью — нить...
Так из прекрасных строк
Рождается творение поэта.