Дали мне в газете гонорар,
Мама, я тебе принес платочек...
Как ценила ты мой скромный дар!
Был он для тебя дороже шали,
Ты его хранила в сундуке...
Нет тебя, но краски не слиняли,
Ни пятна на памятном платке!
Нет тебя... Родной моей, бесценной!..
Стебельком стояла средь дорог,
А душа твоя была антенной,
Чутко принимавшей каждый вздох.
И куда бы мы ни уезжали,
Ты внимала нам издалека.
Мама, мама!.. Крылья белой шали...
Мамина зовущая рука...
...Сколько б лет с тех пор ни пробежало,
Все равно мне видится во сне
Рукоятка белая кинжала
Рядом с белой шалью — на стене.
Через жизнь прошли две эти вещи.
Спрятан мамой в сундуке кинжал...
Не кинжал мне был отцом завещан —
Свой пандур отец мне завещал.
Только лишь коснусь я струн пандура,
Возникают мамины шаги.
Смерть отца... Прощальный вечер хмурый.
Слабый голос: — Маму береги!
Над плитой могильной спину горбя,
Я взываю к сердцу сыновей:
— Знайте люди, нет страшнее скорби,
Чем расстаться с матерью своей!
Трудно жить, навеки мать утратив.
Нет счастливей вас, чья мать жива!
Именем моих погибших братьев
Вслушайтесь — молю! — в мои слова!
Как бы ни манил вас бег событий,
Как ни влек бы в свой водоворот,
Пуще глаза маму берегите
От обид, от тягот и забот.
Боль за сыновей — подобно мелу
Выбелит ей косы добела.
Если даже сердце очерствело,
Дайте маме капельку тепла!
Если стали сердцем вы суровы,
Будьте, дети, ласковее с ней.
Берегите мать от злого слова:
Знайте, дети ранят всех больней!
Если ваши матери устали,
Добрый отдых вы им дать должны...
Берегите их от черных шалей!
Берегите женщин от войны!
Мать уйдет, и не изгладить шрама.
Мать умрет, и боли не унять...
Заклинаю: берегите маму!
Дети мира, берегите мать!
Чтобы в душу не проникла плесень,
Чтоб не стала наша жизнь темна,
Чтобы не забыть прекрасных песен,
Тех, что в детстве пела нам она!
Отец мой был поэт, чей глаз остер.
Слова летели к цели точно пули.
Весь Дагестан большой чтит до сих пор
Стих, что рожден был в маленьком ауле.
Писал о нашей жизни Цадаса,
Но жизнь в его стихах являлась внове.
Он слышал мысли зябнущего пса,
Писал об овцах, о больной корове...
В его стихах — наш юмор, наша грусть,
Дела аула, гул больших событий...
Стихи отца я помню наизусть,
Прочту средь ночи — только попросите!
Хотя простым аварцем был отец,
Но песня в сердце у него звучала,
Он драгоценный отмыкал ларец,
Где были древней мудрости начала.
И он — знаток всех песен! — от души
Сказал однажды:
— Слушайте Гамзата!..
Три песни в мире — точно хороши.