Это — ВИРТУС.
Энписи падают, напоследок успев вскрикнуть. Замечая брызги крови, я вспоминаю, что в «Дворге» ценится зрелищность.
Что ж, тем веселее.
— Первый, второй, — комментирует Роберт.
Подхожу к охранникам, наклоняюсь: Ганмэн писал, что у них есть гранаты.
Не соврал.
Одну гранату (про запас) опускаю в карман куртки, вторую, выдернув чеку, бросаю прямо на крыльцо и, упав на асфальт, прикрываюсь трупом. Через секунду дверь распахивается.
Громкая брань (естественно, на китайском) обрывается взрывом.
— Третий, четвёртый, — сообщает Роберт. — Пятого нужно добить.
Скидываю с себя труп, подбираю «ФН СКАР» и стреляю в энписи, уцелевшей рукой сжимающего автомат; второй руки у него нет.
— Пятый, — докладывает Роберт.
Дверь висит на петле, на крыльце видна кровь, в воздухе — серый дым. Ветер разносит клочья ткани праздничного красного фонаря.
Переступаю через трупы, входу в коридор.
— За углом, — говорит Роберт. — Двое.
Подняв с пола каменный обломок крыльца, бросаю его за угол.
— Сработало, — удивляется Роберт. — Бегут.
В два прыжка достигаю угла коридора — и в спины расстреливаю убегающих неписей, принявших камень за гранату.
— Шестой, седьмой.
Пересекаю проход с какими–то статуями (не присматриваюсь, но они явно в восточном стиле) и прежде, чем войти в зал, достаю вторую гранату. Зубами выдёргиваю чеку — хотя в реале после этого меня ждал бы дантист.
— Подожди, — говорит Роберт.
Послушно жду, зайдя за статую. Спусковой рычаг гранаты прижимаю пальцами к корпусу.
— Давай!
Швыряю гранату к закрытым дверям — как раз когда те распахиваются.
Скрываюсь за статуей, слышу взрыв. Проход заволакивает дымом.
— Восьмой, девятый, десятый, — сообщает Роберт.
Врываюсь в ресторанный зал.
Ну и что у нас в меню?
А в меню — серый дым. В меню — лязг затворов и чьи–то крики. В меню — торопливый беспорядочный топот взбудораженных энписи.
Сквозь аккорды «Би‑2» слышу брань на китайском, а потом в меня кто–то палит наугад — благо в дыму я пока невиден.
— Слева, — говорит Роберт.
Стреляю вслепую и падаю на пол. Перекатываюсь. Напольная ваза, стоящая рядом, разлетается вдребезги.
Вскочив на колено, снова стреляю — на сей раз удачно.
— Одиннадцатый.
Хватаю с пола «Микро–Узи» (пистолет–пулемёт, оброненный неписью) и ловко отпрыгиваю. Сметая посуду, лечу через стол. В реале я бы так не смог.
Гремят выстрелы, бьются стёкла.
Падаю на пол, прижимаюсь к колонне — алой, с золотым узором. Очень бегло осматриваюсь.
Вытянутый зал без окон, с рядами колонн и красными стенами. Мебель тускло блестит от лака, под потолком — восточные светильники с абажурами. На одном с ними уровне — решётка перил, обрамляющих узкую галерею.