— А ты не понимаешь?! — он взглянул в ее спокойное лицо, на котором играла едва заметная улыбка. — Ты меня предала! Ты крутила за моей спиной с другим, а мне говорила, что любишь. Знаешь, как это называется? Это мерзость и подлость, Полина.
Она медленно покачала головой.
— Нет, Денис, я так не считаю. Наоборот, я хочу быть до конца честной с тобой. И не я виновата в том, что все получилось так внезапно. Кроме того, я хочу задать тебе встречный вопрос: ты уверен в том, что любишь меня? Помнится, еще совсем недавно ты в очередной раз хлопнул дверью и ушел. Если ты вдруг забыл, то я тебе напомню. Это повторялось ни раз, и ни два, а много больше. Прости, Денис, но я тебе больше не верю. Мне кажется, что ты ведешь какую-то свою игру. Что это за игра, я не знаю, да и знать не хочу. Но отныне я отказываюсь в ней участвовать.
Голос ее был жестким и непримиримым, слова падали гулко и веско, словно мелкие, но колючие и холодные градинки. Еще чуть-чуть, и она просто выставит его за дверь. И что тогда?! Надо это исправлять, пока не стало слишком поздно. Он медленно подошел к ней и положил ладонь ей на плечо.
— Наверное, ты права, милая. Ты, как и я, имеешь право на ошибку. И ты не виновата в том, что я до сих пор люблю тебя. В конце концов я действительно виноват перед тобой, и если ты хочешь, чтобы я исчез, я готов к этому, хотя мне очень больно. Я хочу, чтобы ты знала — мне важно, чтобы ты была счастлива, пусть даже и не со мной, — он ласково поцеловал ее в щеку. — Но если я правильно тебя понимаю, это наш с тобой последний вечер. Прошу тебя, давай проведем его вместе.
— Что ты имеешь в виду, Денис?
— Ничего особенного, — он обезоруживающе улыбнулся и поднял руки вверх. — Просто попьем кофе, поболтаем. Обещаю, через пару часов я уйду. Пожалуйста, не отказывай мне в такой мелочи!
— Конечно, Денис! Я готова остаться твоим другом, если ты этого хочешь.
Он плотно сжал губы и с силой выдохнул:
— Нет, Поля. Я не смогу быть просто твоим другом. Мне нужно больше. Поэтому, сегодня наш последний вечер. Знаешь, хватит о грустном! Кофе уже совсем остыл. Можешь сварить новый?
— Конечно! — она тут же с готовностью отвернулась к плите, а его рука решительно опустилась во внутренний карман пиджака и через мгновенье маленький стеклянный пузырек, наполненный Смертью, заплакал над полупустым графином с водой: он знал — Полина обязательно разбавит свой горячий кофе.
Ромка Егоров уже третий час ошивался в этом кафе, в Измайлово. Заведение «У Ахмета» было так себе — пластиковые столики на шатких ножках, небрежно вытертые вонючими склизкими тряпками, крошки на полу, сомнительные запахи и снующий за стойкой молодой небритый кавказец — наверное, тот самый Ахмет — с поразительной ловкостью отрезающий куски от беспрерывно крутящегося на вертикальной палке огромного шматка мяса. Несмотря на все вышеперечисленное, клиентов было немало. В основном заказывали на вынос шаурму или чебуреки, которые продавец выуживал из стоящей рядом кастрюли с кипящим маслом. Некоторые завсегдатаи просили пиво, подаваемое здесь в широких пластиковых стаканах. Контингент был соответствующий: подростки, в одинаковых коротких куртках и спущенных джинсах, гости столицы, из тех, кому явно не по карману были более приличные места, а так же местные алкоголики, которые трясущимися руками отсчитывали мятые купюры и гремели мелочью. Последние брали «сто грамм» или дешевое красное вино. Продавец быстро пересчитывал деньги, разливал горячительное и теми же руками продолжал невозмутимо резать мясо, заворачивая его в лаваш. От всей этой картины Ромку периодически мутило и он выходил на улицу подышать и покурить. Однако под вечер значительно похолодало. Пронизывающий ветер тут же забирался под куртку и заставлял-таки возвращаться «к Ахмету». Тем более что вид отсюда открывался прекрасный. Нужный подъезд был ярко освещен большим ярко-желтым фонарем. Хозяин кафе не обращал на него никакого внимания, просто молча и равнодушно наливал чай в белый мягкий стаканчик, когда Ромка в очередной раз подходил к стойке.