В тот день мы с другом возвращались с учёбы. Запрыгнули в коптящий, как паровоз, жёлтый «Икарус» и прошли к «гармошке» – она почему-то считалась самым козырным местом.
Мне семнадцать, впереди вся жизнь. Настроение беззаботное. Хотелось веселиться и дурачиться. У моего приятеля тоже.
Тогда мы даже подумать не могли, что спустя почти три десятка лет ему придётся подрабатывать таксистом, чтобы прокормить семью, и что в один далеко не прекрасный день два отморозка откажутся заплатить за поездку, а один из них, ублюдок по прозвищу Аллигатор, всадит в него нож.
Друг умрёт на операционном столе.
Потом я найду Аллигатора и пристрелю. Только в самый последний момент подведёт «моторчик», отправив меня почему-то не в загробный мир, а в Советскую Россию 1922-го года.
Но до этих событий ещё очень и очень долго…
Девушка стояла спиной к поручню у резиновой «гармошки» автобуса и читала. Почему-то она сразу привлекла к себе наше внимание. Наверное, естественной красотой и какой-то скромностью, которая от неё исходило.
– Девушка, давайте познакомимся, – начал первым друг.
Как обычно, он во всём опережал меня. Даже на тот свет ушёл первым.
Девушка отвлеклась от книжки, посмотрела на нас как на дураков и отрицательно замотала головой.
– Ну, давайте, я угадаю ваше имя! – не сдавался друг.
Она улыбнулась.
– Попробуйте.
– Оля?
– Нет.
Не знаю, что на меня вдруг нашло, но в тот миг я понял, что она – моя, и мы предназначены друг другу судьбой.
– Я знаю, как вас зовут. Вы Настя, – твёрдо объявил я.
Девушка растерялась.
– Да… А разве мы знакомы?
– Нет, – улыбнулся я. – Поэтому давайте знакомиться. Георгий, можно просто – Жора.
В тот день я, а не мой друг, провожал Настю до подъезда её дома. На следующий день я пригласил её в кино, потом в кафе, через месяц мы разругались в пух и прах, а через полгода поженились.
Дальше… дальше родилась Даша, и какое-то время я вдруг стал самым счастливым человеком на свете.
А потом Настя ушла. Насовсем, думал я, когда бросал комок земли на крышку её гроба.
И вдруг я снова нашёл её! Не веря своим глазам, своему счастью, я прошептал девушке в больничном халате, которая сидела возле моей койки.
– Настя! Любимая!
Девушка лукаво улыбнулась.
– Георгий Олегович, вы, наверное, что-то путаете. Да, меня действительно зовут Настя, Настя Лаубе. Я – дочь Константина Генриховича. Но мы с вами никогда не встречались, и уж точно полюбить меня вы никак не могли.
Я задумался. Да, старый сыщик говорил, что его дочка собирается приехать в Рудановск, посмотреть, что тут да как… Если понравится, останется. Но боже мой, как она похожа на мою Настю! Может, предки моей жены имели какое-то отношение к семье Лаубе?
