Я прижал её к себе и зарылся лицом в волосы. Сглотнул появившийся в горле ком. Откашлялся.
– Рано мне взрослеть, Солнце. Я еще должен научить наших детей курить, ругаться матом, и воровать коньяк из бара в гостиной. Чтоб быть уверенным, что и внуки будут. Ведь без этого – откуда?
– И что, наши дети будут Аргентинцами?
– Нет, конечно. В сорок пятом году мы вернемся в Париж. Отправим твою маму в Монреаль…
– Убью я тебя, Ваня.
– Фиг. Детям нужен отец. И вообще, лучше пусть будет девочка. Хоть кто-то меня будет любить.
– Как есть дурак.