В морге было светло, прохладно и тихо, как всегда. Мельком взглянув на блестящий стальной стол и бледное тело с ало-желтой полостью вместо груди и живота, Мариус поморщился. Тяжелый запах с металлическим привкусом вызывал тошноту.
— Порадуй меня, Николае.
— Что ж, значит так. Мужчина приблизительно 19–20 лет. Кстати, его еще не опознали?
— Нет, но после выпуска новостей, думаю, ситуация прояснится.
— Время смерти около 22 часов. Всего-то часик полежал.
— А причина смерти?
— Я и говорю. Отсутствует печень и часть селезенки…
— Черт, выходит, его убили, что бы вырезать органы?
— Не совсем. Он собственно умер оттого, что кто-то вырезал ему органы.
— Живьем?!
— По всей видимости, да. Правда, прожил он потом еще недолго, скончался от потери крови. Но пару метров проползти успел.
— Святые небеса… Но как? Он ведь должен был сопротивляться, кричать.
— На теле есть следы борьбы. На запястьях синяки, видимо, его держали. Кроме того «пальцы» на шее, скорее всего нападавший его слегка придушил. Похоже, парень сопротивлялся, но недостаточно сильно. Может от испуга. Все происходило быстро, рана неровная, кто-то спешил.
— Кстати о ране. Орудие убийства определили?
— Ага. Обычный охотничий нож.
— Обычный…
— Погоди, я не закончил. На теле есть еще повреждения — небольшие порезы. Нанесены чуть раньше смертельных. Вот тут кое-что странное…
— Ну?
— Частицы металла. Это точно не нож, что именно сказать сложно, но судя по результатам анализов — это что-то возрастом лет 300. Может, меч или рапира.
— Шутишь? Триста лет!
— Плюс минус.
— Отлично, маньяк-потрошитель с антикварным мечом. Репортеры будут биться в экстазе.
Брашов — симпатичный курортный городок, но сейчас лыжи привлекают меня меньше всего. Как я и предполагал, с отъездом проблем не было.
Надо признаться, что покинув пределы Парижа я вначале даже испытал некое облегчение. Тут, на дороге я был один и мог, наконец, стать самим собой. Впрочем, быть самим собой — это громко сказано, даже на ближайшей заправке приходится надевать маску недалекого студента. Да, с незнакомыми людьми, в незнакомом месте, я могу быть кем угодно, от уборщика до банкира. Но только не Митосом. Однако, не буду кривить душой, заявляя, что самоутверждение для меня дороже жизни.
Кто же это сказал, что в Румынии хорошие дороги?..
Отель Адаму Пирсону, конечно, не по карману, но это не проблема. На пару дней сойдет и комната, главное, что есть кровать и душ. Хозяева — суетливая, но ненавязчивая семья. Туристов мало, так как не сезон. Идеально.
Увы и ах, весь архив из Св. Варфоломея был пару лет назад перевезен в Бухарест для пущей сохранности. Конечно, отважного исследователя это не остановит, тем более что до столицы три часа езды.