— С другом. И с его бабами, — Старик позволил себе короткую улыбку перед тем, как Дэрил дернул ручку на себя.
Им везло. Подозрительно, черт побери, везло. Нет, их не ждала куча жратвы — только пара банок консервов, мука, несколько упаковок какой-то крупы — Митос не стал рассматривать — а еще соль и гнилые вонючие овощи, которые они милостиво оставили следующим гостям. Везение было не в том, что их что-то ждало, а в том, что их никто не ждал. Они смогли в полной тишине прошерстить кухню, кидая в рюкзаки все, что могло пригодиться.
Сначала так было на кухне. Потом и на втором этаже. Единственного ходячего — дамочку в когда-то розовом платье — его «напарник» отправил на тот свет так быстро, что Митос даже не успел рассмотреть, какого цвета у той были волосы.
— А вот и шлюха.
— Почему не жена? — ухмыльнулся Митос.
— А ты что, видишь сраное кольцо?
Задавать вопросы как-то расхотелось.
* * *
Когда твой возраст — четырехзначное число, тот факт, что иногда память начинает подкидывать подарки чаще, чем обычно, и уж точно чаще, чем хотелось бы, уже не кажется чем-то стоящим внимания. Не сейчас так точно.
Он просто опустился на кровать и пару минут сидел, глядя на покрытую пылью обложку. Где-то в рюкзаке были спички и можно было бы закурить, но тогда Дэрил бы что-нибудь непременно спросил. Или просто посмотрел так, что вопросы разом перестали бы пугать.
Кронос, Байрон. Другой счел бы покойников, столь назойливо встающих один за одним на пути, плохим знаком. Он — нет. Эти трупы не вылезут из могилы, желая что-нибудь тебе отгрызть. Они будут молча стоять за спиной, спрашивая, а не лучше ли было бы ему с ними?
Нет. Не лучше.
А наоборот? Кронос сумел бы навести порядок в этом мире. Сайлас не дал бы вот так сидеть и думать, когда все это закончится. Байрон… Если не рехнулся бы окончательно…
Митос резко поднялся и положил книгу в рюкзак. Потом. Все — потом.
Сейчас — Париж. Мак. Аманда. Чем черт не шутит — Джо.
— Что, библиотеку собираешь? — Дэрил стоял в дверях. — Заканчивай. Валим отсюда. Скоро полдень, надо найти, где переночевать до темноты. Тут оставаться мне как-то не хочется, только время потеряю.
— Ты думаешь о тех, кто умер до всего этого? О том, что им… Лучше, чем нам? Или о том, что с ними было бы лучше?
Реднек замер, словно обдумывая ответ, но только тряхнул лохматой головой:
— Я думаю, как дальше ехать. А ты можешь сколько угодно тратить время на мысли о том, чего не было. И не будет.
* * *
Покой не бесконечен. Рефлексия не бесконечна. Чистая дорога тоже, к несчастью, не бесконечна.