На стенах кое-где виднелись надписи. Большая часть представляла собой обычные неразборчивые граффити, но попадались и довольно аккуратно выведенные изречения. Правда, в основном, скабрезного содержания. А вот выбитый зубилом или стамеской стишок меня заинтересовал:
Все дети города больны, курносы,
Бездушны женщины, мужчины грубы,
Вампиры в смокингах, в пальто инкубы…
И снова под строками имелась подпись: Игорь Северянин, «Бежать в льяносы!». Похоже, кто-то из дизайнеров игры был страстным поклонником русской поэзии. Знать бы ещё, что за льяносы (попробуй выговори!) такие.
К моему удивлению, я добрался до конца коридора без происшествий и вошёл в большой зал, потолок которого подпирали квадратные колонны. На стенах виднелись барельефы: чудовища, скелеты, колесницы и воины смешались в жуткой битве. Мне показалось, что камень забрызган кровью, но, возможно, это была всего лишь игра света, исходившего от ряда ламп, расставленных на мозаичном полу. Каждая была защищена стальной решёткой, а между колоннами змеились чёрные провода, исчезавшие в отверстии, расположенном в основании одной из стен.
Сделав несколько шагов, я увидел в центре зала углубление вроде бассейна, в котором стояли шесть продолговатых ящиков. Чёрные, полированные, они отражали желтоватый свет ламп. Подойдя ближе, я понял, что это покрытые искусной резьбой металлические саркофаги. Стоило мне остановиться у края «бассейна», крышка одного из них сдвинулась, и из него неторопливо выбрался широкоплечий мужик в тёмно-синем костюме, серой рубашке и чёрном галстуке с золотой заколкой. Пригладив волосы, он потянулся и уставился на меня.
— Ты кто такой? — мягкий голос отразился от стен, заметался между колоннами и стих под потолком.
Он не был громким — эффект производила особая акустика зала.
— Меня зовут Немо.
— Это ни о чём не говорит, — мужик медленно поднялся по ступеням и остановился напротив меня.
— А имя должно о чём-то говорить?
— Не само по себе, разумеется. Говорящим делает имя его обладатель.
— Ну, у меня было маловато времени, чтобы стать легендой.
— Иногда достаточно мгновения. Судьба делает взмах рукой, и ты возносишься на небосклон сияющей звездой.
— Точно не мой случай.
— Да, это очевидно. Ты чёрный старатель?
— Нет, я по другому делу.
На ум пришли слова оракула о том, что мародёры не возвращались из Запретного города.
— Как ты сюда попал?
— Нашёл дырку в заборе.
— Неужели?
— Ага. Вам надо бы убрать знак оттуда.
Мужик пожал плечами.
— Зачем? Тут никто не объявлялся уже очень давно. Из чужих, я имею в виду, — при этих словах мой собеседник прищурился, внимательно глядя на меня.