Пришлось звонить на работу Люше. И почти десять минут ждать, там идёт какой-то опыт и отойти нельзя.
— Елена Цезаревна, это товарищ Тишков вас беспокоит, — на всякий случай официально начал Штелле, мало ли вдруг кто подслушивает через спаренный телефон.
— Да, Пётр Миронович, — надо же, тоже официально, значит, не зря опасался.
— Елена Цезаревна, насколько хорошо вы владеете иностранными языками?
— Немецким сносно, и немного английским, — после зависание ответила Чуковская.
— Французским?
— Только несколько фраз, а что надо что-то перевести с французского?
— Нет. Нужно пойти со мной в семь вечера в ресторан гостиницы "Интурист" и поработать переводчиком, — и опять Пётр вдруг осознал, что дебил. Та ли гостиница "Интурист", чтобы в ней встречаться с иностранцами? Там, небось, каждый официант и половина посетителей работники КГБ. Нужно встретиться там с буржуем Марселем и перейти в более народное заведение.
— Да, мне и надеть нечего! — пискнули на той стороне провода.
— Встреча в семь вечера, — Пётр повесил трубку, чего-нибудь оденет.
Сел и задумался. Нужен план. И желательно такой, чтобы возможные хвосты срубить. А ведь он ни разу не шпион. И слежку вычислить не сможет. Да и захочет ли в этом участвовать "владелец заводов" господин Бик. Получается, план должен быть простым. Допустим, вызываем к Дому Писателей два такси. В одну садится Чуковская и едет к гостинице "Интурист". Во вторую машину садится он и не доезжает пару домов до этой гостиницы. Машины просим постоять минут десять, и ни каких попутчиков не брать. Дать залог в виде документов, с ними не убегут. Стоп. Документы нельзя. Потом ведь органы могут спросить, а кого и куда вы отвозили? Тогда билет в сто рублей. Не уедут. Номера ведь записать можно, да и на панели есть фамилия водителей.
Дальше. Нужен приличный ресторан. А он в Москве кроме "Праги" и не знает ни одного ресторана. Ну, и ладно, пусть будет "Прага". А как туда попасть? Нужно забронировать столик. Дудки. Двадцать минут общения с телефоном показали, что не всё так просто. Нет на сегодня свободных столиков. Нет столиков. Зато есть товарищ Мкртчян. Есть и его номер телефона. Ещё двадцать минут переговоров и, вуаля, столик появился. Только повесил трубку, как телефон зазвонил снова.
— Квартира Чуковских, — опасливо поднял Пётр трубку.
— Пётр Миронович, это Фурцева. Повезло вам, — и молчит.
Ах, да, нужен диалог.
— В чём же мне повезло дорогая, Екатерина Алексеевна?
— Гагарин будет 1 апреля в Краснотурьинске. С вас шесть песен. А теперь давайте серьёзно поговорим. Вы ведь понимаете, что теперь мне опять половину Москвы к вам гнать? Снимать концерт ведь у вас придётся. Говорите, кто нужен на этот раз?