– Какой твой любимый месяц в году? – спросил он как-то.
– Июль, – ответила я. – В июле самое лето. В июле я родилась. В июле у меня родилась Ульянка.
Юра отчего-то посмотрел на меня, как тогда – в первый раз: тепло и нежно, но одновременно твёрдо, пронизывающе.
– Давай распишемся в июле?
– Зачем? – удивилась я тоже, как тогда – в первый раз, когда с трудом удержала в руках бокал с вином.
– Не хочу, чтобы ты ушла от меня. Штамп в паспорте не большая, но всё-таки гарантия.
– А я и не хочу уходить. Меня всё устраивает. К тому же ты раньше говорил, что не хочешь серьёзных отношений.
– Я не говорил, что не хочу. Я говорил, что не способен. Понимаешь, всю мою жизнь меня преследуют неудачи. Всё, чего я касаюсь, портится. Ни в чём я не могу добиться успеха, как ни стараюсь. Поэтому я боялся изгадить собой твою жизнь.
– А теперь не боишься?
– Я уже её изгадил, так что…
– Все бы так гадили, как ты, – рассмеялась я. – Я же только теперь и начала жить, дурачок. Давай распишемся, если ты хочешь.
Юра, кстати, оказался никаким не учителем, хотя действительно – всё же я чуть-чуть угадала – окончил педагогический. А работал продавцом в книжном магазине. Книги любил, но вот работой тяготился. Вечно в поиске лучшего места в жизни пребывал, какое-то своё предназначение всё искал, но ничего не находил.
– А почему ты думаешь, что твоё предназначение связано с работой? – спросила я его. – И почему вообще у человека обязательно должно быть это самое предназначение?
Это у него была больная тема, и он распсиховался:
– Ну а как иначе, Юль? Всякий человек призван в мир для чего-то! У каждого должно быть в жизни своё дело! Иначе всё бессмысленно! Тогда вся жизнь бессмысленна! Для чего вот ты живёшь?
– Ни для чего, – ответила я. – Просто живу. Я поняла, Юр, это только совсем не давно: жизнь человеку дана не для чего-то, а просто так – чтобы он жил. Раньше мне тоже казалось, что у меня есть предназначение – женское. И если я исполню его, то буду счастлива. Но не в этом счастье. Счастье в том, чтобы делать то, что тебе нравится, пробовать жизнь на вкус и радоваться.
– А смысл? А цель какая? Какая-то есть у тебя финальная цель, когда ты сможешь сказать, что теперь жизнь удалась, что она прожита не зря?
– Жизнь прожита зря, если ты её не жил, а притворялся, что живёшь. В таком случае никакие смыслы и цели не принесут тебе удовлетворения, всё будет мукой. Вот ты мучаешь себя, ища своё предназначение, но вот ответь себе искренне: может быть, всё, что тебе по-настоящему нужно для счастья, это просто плюнуть на всё и ничего не делать?