Хоть она и была занята дорогой, но взгляд Тима, направленный ей между лопаток, все же почувствовала, плечи невольно вздрогнули, напряглись, будто жрица ожидала от чужака окрика и удара.
– Нам далеко? – бросила она через плечо.
– Не очень, – ответил Книжник. – Главное, не начни рожать по дороге.
– Не волнуйся. Мне еще рано.
Книжник вспомнил шевелящийся живот и с сомнением покачал головой.
– Куда мы едем? – спросила она.
– Подальше отсюда.
Она нашла в себе силы усмехнуться. Выглядела жрица так, что хоть закапывай, но самообладания не теряла.
– Тогда нам в другую сторону.
– Сразу не получится. Надо подхватить кое-кого… и кое-что.
– Друга?
– Я бы так не сказал, – поморщился Книжник, решив не вдаваться в подробности.
– Ты – олдер? – вдруг спросила она. – Мертвый среди живых?
– Олдеров не существует, – ответил Книжник.
Он вспомнил, как сейчас выглядит, и подумал, что вопрос жрицы вполне уместен. Здесь, в мире, где люди старели только в момент смерти, вид чела средних лет был непривычен. Только Беспощадный превращал челов в олдеров, но тут же и убивал их из милосердия. Зачем жить старику? Старость – это смертельная болезнь! Челы и герлы умирают молодыми. Так и только так.
В ее глазах Тим действительно мог считаться живым мертвецом. Такими вот жуткими ходячими олдерами дети повзрослее пугали малышей в спальнях. Он сам боялся россказней про мертвецов, которых не сожгли после смерти, а теперь они воруют детей, чтобы пить их кровь и подольше оставаться под этим небом. Глупости, конечно, но люди верят в глупости охотнее, чем в правду.
– Это сказки для бэбиков, – сказал он, зная, что убеждать жрицу бесполезно.
В ее мире приносили кровавые жертвы Беспощадному в надежде, что он продлит жизнь. Олдеры, пожирающие новорожденных, отлично вписывались в общую картину. Хотя… Читать в Сити не разучились, и призрачная надежда на то, что жрица умеет отличать правду от вымысла, все-таки была.
– Мне тоже рассказывали про олдеров, когда я был маленький. И я боялся.
– Сначала они приходят за детьми и убивают всех в Сити, а потом появляешься ты – олдер. Но это все сказки для бэбиков, правда? На самом деле тебя нет?
– Я есть, но я не олдер, – упрямо повторил Тим. – Я обычный чел. Я родился в племени Парка, прожил свои 18 зим, но Беспощадный не смог меня убить.
Она натянула вожжи, и лошади стали.
– Вот так просто? Взял и не смог убить? – спросила она, с трудом повернувшись в сторону Тима: живот мешал ей свободно двигаться, и она придерживала его руками. – Как твое имя, чел из племени Парка, которого не сумел убить Беспощадный?