– Здравствуйте, – прочистил горло, пальцы сжали пуговицу куртки. – Я Вершинин. Вам должны были позвонить… сказать.
Оловянные глаза уставились на него без всякого выражения.
– Ваши документы.
Сашка полез в карман, зашуршал бумажками. Паспорт, приказ из штаба, приказ из министерства, аккредитация, подписки о неразглашении – одна, вторая, третья… Паспорт выскользнул из пальцев, хлопнулся на пирс, страницы зашелестели. Хотя бы не в воду.
А если бы в воду, его бы на борт не пустили?
– Проходите, – охранник протянул ему паспорт и бумажки. Сашка покосился на деревянный трап, круто поднимающийся куда-то на самую крышу.
– Извините, – он переступил с ноги на ногу, – так это наверх? А мне надо внутрь?
– Сверху спуститесь, – рассеянно отозвался парень, глядя куда-то поверх его головы. С той стороны доносились пронзительные птичьи вскрики, и возня чаек, кажется, уже интересовала охранника больше, чем гость.
Ладно. Перила есть – хоть это хорошо.
Сашка шёл медленно, аккуратно ставя ногу на вздыхающие доски, не выпуская перил. Ветер дул прямо в горло, забивая его чем-то острым, колючим, волосы лезли в глаза.
Могли бы и встретить, вообще-то. Не заставлять его совершать подвиг восхождения в одиночку.
Вверху мелькнула черная фигура, и Сашка, собравшись с духом, позвал:
– Здрасьте! Я Вершинин! К вам, на «Белугу»!
Фигура замерла, но оборачиваться к нему не спешила. Сашка уже почти долез до верха, когда она наконец повернулась, и на него глянуло из-под пилотки обветренное красное лицо:
– Журналист?
– Ну, в общем, да, – он с облегчением улыбнулся, неловко протянул руку:
– Александр Дмитриевич. Можно – Саша.
– Владимир Петрович, можно – товарищ старший мичман, – он лениво пожал Сашкину ладонь. – Спускайтесь, вас командир уже заждался. Не спит, не ест, извёлся весь.
Сашка хмуро взглянул ему в лицо, мичман ответил невозмутимым взглядом.
– Сюда, Александр Дмитриевич, – нагнувшись, он откинул массивную круглую крышку.
Сашка наклонился – и шатнулся назад, выпрямляясь, инстинктивно ища, за что бы ухватиться.
Хвататься было не за что, а из-под крышки на него смотрел темный узкий жёлоб, уходящий прямо вниз. У жёлоба не было дна.
– Да вы шутите, – пробормотал Сашка, зло глядя на мичмана. – Должен же быть нормальный вход.
– Ну что вы, Александр Дмитриевич, – мичман улыбнулся, – где это вы слышали, чтобы на флоте шутили над теми, кто только-только пришёл на корабль? Это и есть нормальный вход. Ненормальный – через торпедный аппарат.
– Ну… ну тогда покажите, как по нему спускаться.
Мичман пожал плечами, потянулся вперёд-вниз, забираясь в люк, и полез по узкой лесенке – только руки-ноги замелькали. Вон он, уже внизу, запрокинутая голова торчит.