– Это не крепость. Я хотел обратиться к Вам с просьбой. Вы бы не могли помогать мне готовить?
– Вы и так всё делаете лучше меня.
– Чтобы здесь не пропасть, во всем нужна система. Режим.
– А чтобы пропасть?
– А чтобы пропасть, есть масса способов. Смотря что Вы предпочитаете: воздух, сушу или воду. А ещё есть способ для утонченных натур – сойти с ума. Вставай, упрямая.
Саша продолжала лежать к нему спиной, игнорируя его слова.
– А Вы и спите в кроссовках?
Саша резко села и поджала под себя ноги.
– И что?! У меня ночью ноги мерзнут!
– Потому и мерзнут, что Вы не разуваетесь. Пора учиться ходить босиком. Снимите кроссовки, пройдитесь по горячему песку.
Саша продолжала сидеть, скрестив ноги и руки. Аша вздохнул, положил возле неё лист с очищенными фруктами и вернулся к своей постройке.
Вечером бабочки, мотыльки, светлячки и Саша потянулись к свету костра. Никто из них не понял, что оказался на просторной кухне с разделочным столом из плоского камня, с каменной первобытной мебелью (стулья-табуретки) и очагом. У Аши получился большой огонь. Языки пламени рвались в небо. Поленья громко трещали, рассыпая фейерверки искр.
– Присаживайтесь. У меня какое-то странное состояние. Может, я что-то съел? Внутри все дрожит. А у Вас? Нет?
Саша сидела угнувшись и медленно развязывала и завязывала шнурки на кроссовках:
– Что будет дальше?
Она подняла голову и окинула взглядом знакомые окрестности.
– Где мы? Я совсем не помню, как я здесь оказалась. Совершенно не помню. Меня прибило волной? Или кто-то вытащил меня на берег? Память мне не возвращает ничего. Пытаюсь вспоминать, но каждый раз одно и то же: начинают приходить образы из детства и тому подобное. – Саша пожала плечами. – Я – книжный червь. Весь мой мир у меня в голове. Может быть, и этот мир я себе придумала? Может, он не реальный? – Саше на лоб сел светлячок. Она смахнула его. – Нет, реальный.
Сколько я себя помню, я всегда училась: музыкальная школа, обычная, кружки, курсы и так далее. И что? Кроме моего скудного английского никакие другие знания мне здесь не пригодились.
Я здесь вспоминаю маму. Мои воспоминания детства – она лежит на диване и читает книгу. Я очень любила маму. Когда она уезжала по делам предприятия… «в командировку»… я не хотела отпускать её и плакала. В такие вечера, без мамы, я всегда читала один рассказ. Про девочку сироту. Она жила у родни и спала на ящике. Они ей даже кровати не купили. Я помню, как меня это переполняло эмоциями, я представляла себя этой сиротой, которая ютится на ящике. Я помещала себя в ту реальность, я становилась той девочкой, и думала, что бегущие по моим щекам слезы оплакивают её судьбу. Что это плачу не я, а она. И становилось легче.