Ради детей.
Нельзя, никак не получится любить и уважать ребенка, если мы считаем его незрелость, наивность и зависимость постыдной недоделкой, которую нужно срочно доделать. Нельзя любить, презирая и стыдясь самой сути. Дети всегда будут знать, что любят не их, а то, чем они должны поскорее стать. А их – вот таких неправильных и нескладных – не видят и не хотят.
Ради себя.
Нет таких людей, которые не переживали бы моменты слабости. И здесь важна не столько возможность публичных откровений, сколько прежде всего честность с собой. Есть ли у меня право быть потерянной, неумной, непоследовательной, проживать эти периоды, не вынося себе приговоров? Есть ли у меня право плакать от боли, грустить, обижаться, быть непродуктивной, вредной, мелочной и злой?
Мы можем чувствовать все что угодно, но при этом поступать так, как считаем нужным.
Это величайшая свобода и сила ответственности.
У нас у всех в багаже те или иные рубцы и травмы той или иной степени тяжести. Травля в школе, предавший друг, отвергнутая любовь, оттолкнувшие родители и так далее, и так далее. Мы часто это помним и несем в себе годами, как монах девушку в известной притче.
Наши травмы становятся критикующим хором бабушек в голове, сумасшедшей женщиной на чердаке, презрительной маской, с которой мы вечно спорим.
С кем мы сражаемся день ото дня? Со злом, которое было причинено нам много лет назад, или с голосом, который это зло нам оставило? Или с собой? Знаем ли мы, что это зло, эта травма, этот голос – не мы?
Принимая в себе любые чувства (да, и самые низменные и противные тоже), понимая их отдельность от своих поступков и выборов, мы освобождаем в себе огромную энергию и силу, всю ту, которая годами тратилась на сдерживание и прятанье от себя «негативных» мыслей и чувств. Нет ничего страшного в том, что сегодня я не чувствую любви, обижаюсь, теряю надежду, впадаю в уныние и извожу себя чувством вины. Наверное, это почему-то надо, и пусть. Главное, что я знаю про себя, – я встану и снова пойду вперед. Я принимаю, что я – не мои чувства, я – не мои критикующие голоса, я живу не чьей-то чужой жизнью, а своей, неидеальной.
Эта вера в себя стоит всего на свете.
Эта та же самая вера, с которой ты берешь на руки маленького ребенка, зная, что он научится ходить. С которой ты заканчиваешь в унынии долгий безрезультатный день, и все тускло, кроме знания того, что я снова встану на ноги. Поскользнусь, упаду, ударюсь, заплачу, пожалуюсь, попеняю на судьбу, пожалею себя, вздохну и поднимусь снова. Я знаю, что во мне могут быть любые чувства, и это не говорит ни о чем, кроме того, что я живая.