Кирилла снова волокут. Теперь вверх. С трудом, больно задевая за каждую из бетонных ступеней, прочь из оформленного в черных и красных тонах подвала и его грозного обитателя.
– Бросим здесь? – предлагает первый парнишка, едва они оказываются на улице. Второй отшатывается:
– Фюр выйдет и увидит.
Тащат дальше.
– Сюда.
Кирилла сбрасывают в снег у гаражей.
Снова один. Снова лютый холод, почти такой же, как в сердце. Может, в нем – спасение?
Нет, спасение – в гараже неподалеку, откуда тянет дымком. Кирилл из последних сил добирается до ворот. Слышен стук, похожий на скрип.
– Чего надо? – доносится изнутри грубый окрик.
– Погреться. Немного.
Стальная дверь в левой половине ворот поддается, и Кирилл падает внутрь.
– Пьян? – кривится пожилой мужчина.
Он ремонтирует потрепанную «Тойоту», в руках два гаечных ключа разного размера. Сейчас они выглядят угрожающе.
– Нет. Обокрали.
Мужчина понятливо кивает:
– Бывает. Грейся. И вот что, – он достает из вороха промасленного тряпья кепку и брезентовую куртку-спецовку, – держи. Замызгано, и все же лучше чем ничего.
Одежда летит к двери, где из последних сил пытается встать Кирилл. Он благодарен:
– Спасиб… – И снова заходится в кашле.
– У-у, приятель…
Кириллу не удается узнать, что хотел сказать добрый человек по поводу его состояния. В гараж влетают три невысоких фигуры в натянутых на лица шапках с прорезями для глаз:
– Ты же говорил, он один будет?
– Справимся и так.
Град ударов обрушивается на Кирилла и владельца «Тойоты».
Когда все кончилось, тело себя не чувствует.
Хозяин гаража с кряхтением поднимается и оглядывает пустой, открытый настежь гараж.
– Да-а… – тянет он. – Починил.
Его взгляд падает на Кирилла:
– Эй, бедолага, пойдем, чаем, что ли, напою.
– У меня температура. Кажется, я заболел.
– Боишься заразить? Не бойся. Пару стаканов – и все как рукой снимет.
Мужчина помогает Кириллу подняться.
– Заодно и засвидетельствуешь, когда приедут.
– К… кх-кгх… кто приедет? Полиция? Нет. Мне нельзя.
– Чего нельзя?
– Полицию.
В него упирается недобрый прищур:
– Проблемы?
Кивок.
– Тогда дуй отсюда к чертовой матери. – Вытолкнув Кирилла на снег, мужчина закрывает гараж изнутри.
Ноги пытаются вспомнить как ходить. Трудно. Больно.
Нужно.
– Э-э, друг, закурить не найдется? – доносится из темноты голос.
Не опасный. Вежливый. Именно закурить, а не то, что обычно подразумевается под этой фразой ночью.
К Кириллу подходит припозднившийся прохожий. Он видит плачевное состояние Кирилла, разводящего руками в ответ на просьбу.
– Что случилось? – интересуется прохожий с участливым любопытством. – Тебе помочь до дома добраться? Ты где живешь?