— Господи! Да ты что? Еще от стограммовок своих не очухался? В холодильнике деликатесы отбирает. Ну ты что, совсем свихнулся, Степа?
— Пошли домой, Сима.
Поняв, что от муженька нынче никак не избавиться, сплюнув брезгливо, Серафима вталкивает Степана в свою машину, но, прежде чем сесть за руль, оглядывается. И орет, срывая ярость:
— Да захлопни ты свою дырку, придурок!
Оконце в двери проходной, в которое с интересом поглядывал Чуня, с лязгом захлопывается.
А в кабинете оба мужика, старец и «вице», усиленно изображают приязнь. Хотя Максимыч, отсчитывая деньги, болезненно хмурится. Кочет, поглядывая на пачки, которые старец выбрасывает из сейфа на стол, явно веселеет:
— Сколько там лавэ набралось?
— Четыреста кусков. Ты ж давно наличку не выбирал… Пересчитай!
Кочет умело просчитывает пачки, пропуская сквозь пальцы купюры, и бросает их в чемоданчик.
Старик, опершись подбородком о клюку, не без насмешки наблюдает за ним.
— Да… А ведь были времена, Захар. Приезжал к нам в город такой молоденький лектор… от обкома партии… по линии общества «Знание». Такой розовенький поросеночек… в протертых штанцах. Лекции толкал в клубе про достижения социализма. Сколько тебе тогда отстегивали, лектор? Трояк? Пятерку?
— Не кощунствуй. Это святое. Была вера.
— Да где б ты был со своей верой, если бы я тебя не пригрел?
— Этого мало. Нужно еще.
— На что?
— Я же не один. Подходит водой в тюках партия табаку из Ирана. Ее мимо таможни протащить надо. Из типографии в Подмосковье упаковочные материалы выбирать нужно. Ну что мне тебе объяснять, сколько на смазку надо, чтобы не скрипело?
Максимыч нехотя бросает в его чемоданчик еще несколько пачек.
— Этого хватит?
— Постараюсь уложиться. Дай-ка мне образец из последней партии.
Максимыч вынимает из Симкиного стола великолепно исполненный блок сигарет «Кэмел». Кочет осматривает его:
— Печать не тускловата?
— Пока оптовики не жалуются. Проходят как натуральная контрабанда. Как родные, в общем.
Кочет вскрывает блок, вынимает пачку сигарет, вскрывает ее. Принюхивается к табаку. Старик фыркает:
— И смесь нормальная…
Кочет вынимает одну из сигарет, берет со стола линейку и, надев очки, тщательно измеряет длину сигареты. Щеколдин злится:
— Да в стандарте все. Не хуже чем Филипп Моррис. Поляки шесть фур заказали. Не жалуются.
— По эмвэдэшной сводке сыскари московские только что в Рязанской области цех вроде нашего накрыли. И знаешь, на чем погорели? Сигареты были на два миллиметра длиннее положенного.
— Что еще? По сводкам?
— По дальним областям по табачникам чес пошел.
— Проснулись? Ищут, где подальше? В Москве-то на каждого коммерсанта по три мента. Чем дальше — тем спокойней.