— Придурок. Это даже не та могила, — процедил блондин, проводя рукой по обломкам моей собственной могильной плиты, отчего те со стуком попадали вниз. — Нужен Сергей Готфрид…
Короткий взгляд в открывшуюся пустоту. Короткий взгляд на меня. Вот теперь в глазах парочки мелькнуло что-то вроде испуга — такого, какой может возникнуть, когда стоишь на кладбище возле типа в истлевшей одежде и понимаешь, что одна из могил рядом пуста.
Создавшимся эффектом нужно было пользоваться, и я скрестил руки на груди.
— Итак, — заметил я. — Вы ведь не из Готфридов?
Нет, за мою родню их никак нельзя было принять. Среди Готфридов были хорошие люди, были плохие, были поистине ужасные, но я не слышал ни об одном Готфриде, который попёрся бы среди ночи с монтировкой раздирать могилы своих предков — да и чужих тоже. Среди Готфридов, известных мне, не было ни некромантов, ни мародёров, ни просто вандалов, опустившихся бы до такого позора. И это не говоря уже об отсутствии внешнего сходства — все Готфриды были жгучими брюнетами.
Парни неловко переглянулись; блондин скривился.
— Мы что, похожи на Готфридов? — огрызнулся он — но в его тоне уже не было прежней уверенности.
Правая рука медленно и будто бы непроизвольно тянулась к карману джинсов.
— Вот и я думаю, что не похожи, — я шагнул вперёд, медленно проводя рукой по каменным могильным плитам. — Так какого чёрта вы забыли на могиле моего отца?
Пауза. Да, на такой вопрос не сразу придумаешь ответ. Мне тоже пауза бы не помешала — всё-таки я не в том состоянии, чтобы ввязываться в драку с полной уверенностью в успехе; создание тела выпило все силы, а остатки забрал переход между мирами. Тем не менее, пока хватало и простых слов; в глазах у блондина рос ужас; казалось, он сейчас начнёт…
Удар. Я не ожидал его, потому монтировка, опущенная мне на затылок, действительно заставила меня пошатнуться. Чёрт!.. Я, как идиот, смотрел на блондина, лидера дуэта — и в какой-то момент упустил из вида второго.
— Мочи его! — заорал шатен, нанося ещё один удар. — Он же… этот!.. Зомби!
Больно — и на этот раз уже в самом прозаическом, бытовом смысле. Я отскочил в сторону — кажется, голова была цела, хотя и трещала — и пнул шатена ногой в живот; тот с икающим звуком скривился, но монтировку из рук не выпустил. Кажется, он впал в ступор, пытаясь подобрать слово.
— Зомби?.. — медленно, чуть рассеянно, хмыкнул блондин. Он говорил так, будто рядом не происходило никакой драки — спокойно, без повышения голоса. — Брось… Обычный псих, может, какой-нибудь выживший Готфрид — кто из считал?