В зале наступает тишина. Откуда-то сбоку выходит бабуля, вся от сельпо, прикрытая цветастым платочком.
– Здрассьте, коль не шутитя. Чё-та я с темноты ничё не вижу.
Дефлон, не разжимая губ:
– Сюда, миссис, к микрофону. Расскажите, как вас зовут, как давно поёте, кто продюсер.
– Бабой Нюрой все зовут. Терентьевы мы. А пою всю жисть. У нас в деревне все поют, в Терентьевке-то. Особливо когда пьяные. А продюстер мой, Семён, бывало шары нальёт и заявлят: «Пой слёзно, дурья башка, не то обратно в ухо шибану». И я пою, а он сидит на лавке и плачет.
Дефлон молча суёт старухе статуэтку. Та всплескивает руками:
– Страсть какая! Кто это? На Ленина вроде не похож…
Дефлон перебивает:
– Скажите что-нибудь для публики в микрофон, да и…
– Неужто работает? А у нас в клубе пацаны как провода-то поотрывали у такой фиговины, так и стоит уж лет двадцать. Председатель и без его орёть так, что вороны с веток падають. Ну, – она пошевелила губами, вспоминая речь, – хочу поблагодарить старика мово, продюстера по-вашему, Семёна. Он, правда, помер уж как семь годов. Насмерть не прибил, и то ладно, изверг, царство ему небесное. (Дефлона уводят под руки.) Спасибо дочкам. Ленка – та вся в папашу, такая же курва, прости господи. Уж второй год матери не пишет. Как уехала в город с Мишкой – это второй мужик ейный, – так и потерялася с концом. Вот пусть только объявится! Возьму вожжи и высеку, не погляжу, что пятый десяток пошёл. А младшая, Райка, молодец. Хоть бражку попиват, да работяшша. На доску почёта как в семьдесят втором повесили, так доселя висит. Рожа-то уж повыцвела. Зятя хочу поблагодарить. Не Мишку, не-е, этого кобеля я видеть не желаю. Серьгу! Это он да внуки меня первый раз на свой магнитофон записали, мне тогда и шестидесяти не было. С него всё и пошло. Праздники, концерты. Заморочили старуху. Внукам спасибо. Оболтусы растут, да чё поделать, коль времена такие? Колька хотел бизнесом заняться, спекуляцией по-нашему, а ему раз по соплям в городе дали, да два, он в колхоз и возвернулся. Оно и к лучшему, а то тридцать лет мужику, а ни свинью зарезать, ни сена накосить не умеет, бизнесмен штопаный. Председателю спасибо, отпустил с посевной на недельку. Щас у нас гулять-то некогда, самый сев. Старые, больные – все в поле. Весенний день дорог! Приеду – куплю ему бутылочку, мироеду. И не могли вы зимой своё празднество устроить? Наших бы много понаехало. А весной кто празднует? Одне бездельники да алкаши. Чё ещё сказать? Красиво тут у вас, чистенько. Девки только худы больно, да одеты кое-как. И дедушку того жалко, что давеча тут стоял. Лежал бы на печи да кости грел, ан туда же попёрся безделицы разносить. И здесь, видать, жисть – не сахар. У нас нынче тоже рожу не сильно разъешь, зато на управителей глянешь – холёные все, круглые. Одне щёки! Сразу видать, что не колхозным трудом зарабатывают. Ну да заболталась я. Пойду. А осенью вы к нам в Терентьевку пожалуйте. Порыбалите, по грибы походите, а уж частушек наслушаетесь – вдоволь. Наши старухи поют – куды мне до них. До свиданьица!