Уменью всегда ненавидеть тьму,
Уменью с народом всей жизнью слиться
И беззаветно служить ему,
Величию сердца, таланта размаху,
Уменью работать всю жизнь над собой,
Быть рыцарем правды, не знающим страха,
Не гнущимся перед любой судьбой.
Сейчас его образ встает огромен,
Сквозь горы времени светит нам, —
Но как он был прост и как он был скромен,
Как строг к себе и к своим делам!
Как бережно он относился к людям,
Как в ссылке, больной, он ласкал детей!..
Мы память Шевченко почтим, если будем
Не забывать за стихами людей.
В сложных цехах человеческих душ
На точных знаньях одних не уедешь, —
Красивая строчка звучит как чушь,
Коль сам ты в слово свое не веришь:
Коль Родина сердцу не дорога,
Стихи твои ее не прославят,
Коль сам не готов ты разить врага —
Кого твои книги в бой отправят?
Перекликает с нашим веком
Тараса Шевченко великий завет:
«Писатель — лишь тот, кто стал Человеком,
И тот, кто не любит людей, — не поэт!»
Нет человечней нашей культуры,
Где труженик каждый страною любим,
И слава нашей литературы
В том, что мы эту культуру растим!
Душевная подлость, черствость и скупость
Могут порой уживаться со знанием.
Есть люди, развившие свою грубость
Самым высшим образованием.
Порой говорят: — Гражданин Имярек
Очень культурный, но… страшный хам!
Он — эрудит, но дрянной человек, —
Такой вот культуры не нужно нам!
Любя здоровье в людях, в искусствах,
Нам завещал ненавидеть Тарас
Кривые души, гнилые чувства,
Бессмысленность красок, напыщенность фраз.
И сам он писал так просто и ясно
Не потому, что не мог сложней, —
Дороже всего ему была масса,
И он хотел разговаривать с ней.
Но если вглядеться в стихи Шевченко —
Под этой видимой простотой
Какая сложность, какие оттенки,
Какой виден мастер и труд какой!
Недаром даже в советские годы,
Когда пришло уваженье к стихам,
Не много еще есть у нас переводов,
Шевченковский стих передавших нам.
Мы, не в пример буржуазным педантам,
Не назовем некультурным того,
Кто знал Шекспира, Гете, Рембрандта
И душу народа знал своего.
Нам есть у Шевченко чему поучиться.
Кто понял культуру его стиха?
Этим не многие могут гордиться,
Нечего тут таить греха.
Секрет стихов его многим неведом,
Мы плохо знаем его мастерство,
И нам, поэтам и шевченковедам,
Многое надо раскрыть у него.
Когда–то великий наш Ломоносов
Стихи заковал в размерах тугих, —
На стих силлабический кончились спросы,
И «стих свободный» на время затих.
Мне кажется, ритмика виршей древних
В стихах Шевченко нашла приют:
Он сделал ее смелей и напевней,
И рифмы его, как птицы, поют.
Шевченко — Моцарт, а не Сальери,
Не втиснешь его в рамки формул и чисел,