Эти размышления немного охладили меня. По крайней мере, я не порывалась больше задушить спеленутую простынями женщину, а женщина меня так и не заметила: она все еще лежала уставившись в потолок - видимо, не могла прийти в себя от только что пережитого приступа страха.
Я снова посмотрела на фотографию.
А чего я, собственно, волнуюсь? Спрошу у Вити, когда встречу в следующий раз. Уверена, он мне расскажет все - прямо и честно. А я тут волнуюсь и схожу с ума. Едва не сорвала весь свой план операции...
Да, черт возьми, скорее всего, на это и было все рассчитано! Чтобы я, разволновавшись, нашумела бы здесь и... Это все подстроено, и фотография обыкновенная подделка.
Нет, нет, этого тоже не может быть - никто не знал, что мы будем здесь. Даже эти парни - наемники - не знали.
Только вот не покидающее неприятное ощущение, постоянно мучающее меня, будто кто-то подглядывает за нами с Дашей. Будто кто-то постоянно следит. Будто чей-то взгляд, словно липкая сеть белесой паутины, тянется и тянется по нашим следам.
Я застонала, почти физически ощущая, как скрипят, словно до упора натянутые струны, переплетаясь между собой, больные мои мысли.
Ничего не понимаю... Все смешалось в голове. Какой-то первозданный хаос царит там, только вот непонятно - родится ли из этого хаоса что-нибудь определенное - какая-нибудь здравая мысль, которая объяснит мне это?
Стараясь успокоиться и не думать ни о чем, я прошла на кухню. Даша поднялась навстречу и протянула руку с зажатой в кулаке бумажкой.
- Что это? - спросила я.
- Платежка, - ответила Даша. Я вдруг заметила, как бледна моя подруга.
- Какая платежка?
- Квитанция оплаты за квартиру, - пояснила Даша, - этой квартиры. Я ее на холодильнике нашла - эту квитанцию. Думала, это чья-то записка, а оказалось - квитанция.
- Ну и что? - все еще ничего не понимая, я взяла в руку измятую бумажку.
- Ты посмотри на адрес.
- Ну и что? - снова сказала я. - Московская, двадцать пять, квартира пять... Постой-ка! - вспомнила я. - Ведь это же...
- Ага, - подтвердила Даша, - точно. Это же тот самый адрес, который нам дал тот дежурный врач в закрытой клинике... Значит, эта женщина...
- Та самая Катя! - закончила я. Мне вдруг опять пришла на ум свадебная фотография над кроватью связанной женщины... Кати, матери сына Васика Пети.
"Ничего не понимаю!.." - слабо колыхнулось в моей бедной голове.
- Ничего не понимаю, - проговорила я вслух.
- Ничего не понимаю, - словно эхо, повторила Даша.
Глава 12
Машина Вити остановилась у маленького бара в пригороде Москвы.