— А что? Все возможно… Надо бы вернуться к этому делу!
— А вы помните, у нас ведь была коллективная жалоба жителей этого села…
— Да, мы ее тогда направили в прокуратуру, поскольку уголовное дело вел их следователь, — сказал Циба.
— Я знаю об этом, — молвил и участковый. — Прокурор ответил авторам жалобы, что не находит основания возобновлять следствие. Именно после того ответа прокурора и написана эта песня кем-то из молодежи.
— Плохо, что мы не прислушиваемся к людям. Они ведь нам помогают, а мы строим из себя всезнаек, отмахиваемся. Поезжайте-ка, товарищ Циба, вместе с участковым на место и разберитесь во всем. А через пару дней и я загляну в это село.
* * *
В дорожном костюме Цибуля больше походил на крестьянина, чем на милицейского розыскника. Серенький измятый хлопчато-бумажный пиджак, видавший виды, вылинявший плащ и серая фуражка с большим козырьком. Цибуля стоял у дороги в ожидании машины.
В этих местах Полесья Цибуля бывал уже не раз. Но сейчас он заметил в знакомом пейзаже новое: посреди колхозного поля возвышался террикон шахты с двумя непрерывно вращающимися шкивами наверху копра. А у самого села появилось приземистое здание вытяжного вентилятора. Именно у этого вертикального вентиляционного ствола новой шахты ровно год тому назад и разыгралась трагедия. На глубине 250 метров были обнаружены трупы парня и девушки.
В маленькой комнате участкового Цибулю уже ждали. Циба, который раньше приехал сюда, наклонясь над покрытым газетой столом, перелистывал исписанную убористым почерком тетрадь. Участковый сидел на табуретке, развернув на коленях свою старую планшетку, рассматривал какие-то фотографии. В углу комнаты сидел маленький человек со взъерошенными волосами, продолговатым бледным лицом. Он нервно мял в руках свою изрядно затасканную шляпу с небольшими полями и плетеной веревочкой вместо ленты. Цибуля сразу заметил удрученный вид всех присутствующих и понял, что здесь произошло что-то значительное.
— Вы что как на похоронах? — спросил он вместо приветствия.
— Только что закончили беседу с отцом убитого.
— Ну и что?
— Гирко, товарищ Цибуля, — сказал тот, что мял шляпу. — Будем знакомы: я председатель здешнего сельсовета, Иванкив. О вашем приезде сказал мне наш участковый.
— Здравствуйте. Почему же вам гирко? — спросил Цибуля, пожимая руку председателю.
— Оказалось, что отец убил сына и его невесту. Такого я в жизни еще не слышал и не видел. Ходили слухи по селу, но я им, прямо скажу, не верил. А тут сам увидел и услышал такое, что страшно передать людям. Отец не хотел, чтобы сын женился на той Марусе, ну и убил их вместе. Видели ли вы такое?